От судьбы не убежишь. Ирина Славская

похож.

      – Почему на кавказца.

      – Борода. Правда, борода рыжая какая-то.

      – Может, русая?

      – Ну да. Типа того…

      – А второй в чем был?

      – Куртка тоже темного цвета. Штаны кирпичного цвета. Оба молодые. Кавказец худощавый, примерно рост метр шестьдесят пять. Максимум метр семьдесят.

      – А второй?

      – Второй выше на десять сантиметров. Среднего телосложения. Русский. Славянский тип лица…

      – Понятно, – они передали приметы по рации. Мы с ними ездили по дворам и высматривали грабителей.

      – Дорогой телефон?

      – В общем, да.

      – Сколько стоит?

      – Тысяч сто, наверное. Точно не скажу. В ценах не разбираюсь.

      – Купила и цену не знаешь?

      – Это подарок.

      – Друг подарил?

      – Нет. Муж.

      – Хороший муж. Дорогие телефоны дарит.

      – Да он и без телефона хороший… – уточнила я. А то подумают, что я мужа только за подарки люблю. Еще скажут, что меркантильная дамочка.

      – Документы на телефон есть?

      – Конечно.

      – Надо будет принести.

      – Когда?

      – Желательно побыстрее.

      – Тогда вы меня высадите. Я в офис забегу и документы принесу. Кому их отдать?

      – В дежурную часть потом придете. Там скажут, кто вашим делом занимается.

      – Хорошо. Спасибо.

      Они остановили машину. Я вышла. Пошла в офис, там взяла коробку из-под телефона. Проверила содержимое. Документы все лежали в коробке. Чеки, квитанции, инструкции, гарантия. Из офиса я направилась в отделение полиции. Там уже сидела Мара в окружение полицейских и писала заявление о грабеже.

      – Нашли документы? – спросил меня оперативник.

      – Да.

      – Давайте, – протянул руку.

      Подала ему коробку. Он открыл. Изучил содержимое. Присвистнул.

      – Ничего себе. Дорогой подарочек, – смотрит на меня в упор. Глазами сверлит. Дырку так во мне пробуравит.

      – Так откуда у вас такой телефон?

      – Муж подарил.

      – А кто у нас муж? Олигарх?

      – Нет. Простой гражданин. Нет у него ни газет, ни пароходов.

      – Значит, родители обеспеченные.

      – Не бедные, тут вы правы. Только он сам работает и привык своим умом зарабатывать.

      – Знаем мы этот свой ум… – снисходительно посмотрел он на меня. Мол, видели мы таких самостоятельных.

      Я сделала вид, что намеков не поняла. Мне дали бланк. Я тоже стала писать объяснительную. Пока писала, этот вредный опер отошел в сторону и с кем-то стал разговаривать. Вроде тихо между собой переговариваются. Но мне-то все слышно.

      – Ну, что там? – спросил его толстенький мужичок с пистолетом на поясе.

      Прям вестерн какой-то. Вооруженные мужики туда-сюда шлындают. А может, они с вызова приехали. Была перестрелка, а тут я такая сытая и довольная со своим чертовым телефоном им отдохнуть не даю. Кто-то за маленькую зарплату жизнью рискует под пулями, а кто-то телефоны дорогущие покупает. Классовая ненависть у него ко мне, наверное…

      – Да