Стихи. Марина Малышева-Гинтер

апасного на экспериментальный

      Запасные пути бытия

      Вы такие видали?

      Я вам больше скажу:

      Все мы на них стоим,

      иль когда-то стояли.

      Я, например, скажу честно,

      могла

      замуж не выйти.

      И, кроме Перми, нигде б не была —

      Жизнь длиной в ноль событий.

      Я пропала б в пыли библиотек,

      Осталась бы девою старой,

      Только бы в строки Гейне глядеть,

      Искать рифмам достойные пары.

      Я бы могла мамой не стать,

      Если бы отступилась.

      Если б признала в тот первый раз:

      «Да что уж, не получилось»…

      Не был написан бы первый роман,

      Если б не воды Алтая,

      Когда Чарыш вышел из берегов,

      Всë на пути сметая.

      Да и сейчас я бы просто была

      Тихой смирившейся дурой,

      Если бы не рванула стоп-кран

      Везущего на запасную…

      На запасную линию рельс —

      Линию жизни тихой.

      Там безопасно. И всë там есть.

      И ты живёшь.

      Трусихой.

      Там жизнь размеренна.

      И колёс

      даже слышатся стуки.

      Только другие совсем поезда

      мчат сквозь туман.

      Вооот, суки!

      А что ты ещё им можешь сказать?

      Если завидуешь тайно.

      Тем, кто решился свой поезд угнать

      с запасного

      на экспериментальный.

      Подруга Смерти

      Боль – подруга Дамы с косой,

      Она – рука еë правая.

      И лучше вам не ходить босым

      По стёклам их

      Отравленным.

      Они ничего никому не должны —

      приходят, не стучась и не спрашивая.

      И если оставят за собой следы,

      То касается это не всякого.

      Не всякому их познать суждено —

      Большинство об их силу ломаются,

      Как ломаются спички,

      Как бьëтся стекло в ссоре

      Об голову.

      И не стоит мне говорить:

      «Ты должна свою боль понимаемо выразить».

      Я имею право до дна испить.

      Одна. И не сдохнуть – выдюжить.

      Если я не хочу вам в руки дать

      Козыри от своей партии,

      То о боли своей я умолчу.

      Да и вы помолчите, достали уж.

      О боли воют, рычат и кричат

      в прямых словах и капслоком

      те, кто общаться с ней не хотят,

      кто прошёл рядом с ней

      одним боком.

      Дама с косой ещё не пришла,

      от неë карета с посланником.

      В ней мешок обезболивающих конфет.

      Так себе дар.

      Для слабеньких.

      И всё слишком громко

      Я снова мертва. Меня нет. Я исчезла.

      Мир был слишком громок и слишком кругом.

      Я, как в окруженье, а мир – в наступлении.

      И он победил – он меня взял в полон.

      И тянет меня на дела и тревоги.

      И манит кино, и страшит тишина.

      Как будто во мне есть туннель и дороги,

      По ним мчат машины, бегут поезда.

      И всё слишком громко. А я – лишь осколок,

      Туннельная пыль, да разломанный лëд.

      И нужен обвал, ведь мой мир сейчас тонок,

      Он новых событий не переживёт.

      Моя тишина! Где же ты затерялась?

      Ты песней звучишь и строкою поëшь.

      Но в гомоне мира тебя не осталось.

      Не слышно тебя среди всех поездов.

      И как мне сложить расписание прочно?

      Чтоб гул утихал, и ромашки цвели.

      Чередование смыслов бессрочных

      С делами конечными. В пульсе земли.

      Что остаётся, когда…

      Свеча догорит.

      Догорит и твоя.

      Хоть спорь,

      Хоть беги марафоны.

      Свеча догорит.

      Что оставишь тогда?

      Продолжит ли кто-то

      Сей