Монологи с Макаревичем. Михаил Мазель

не веря в непочатье.

      Вдохнув парфюм асфальта с сургучом,

      храня любовь в дорожной перфоленте,

      придя задуматься и дверь открыть ключом.

      Спасибо, что я не индифферентен.

      Ах ключ… Ах дверь… Ах детские мечты.

      Прощания – начала возвращений.

      Нам меж объятий девственной четы,

      (меж «Зна» и «Ве») не мыслить о прощеньи.

      Возможности простых пожатий плеч,

      куда обширнее тоски с её изыском.

      Ведь обращённого не может не припечь.

      А для сравнения нужна лишь тень на риске.

      Мы так слабы, но не про то печаль:

      (пусть не во времени) приходит всё к началу

      игры… Не сгоряча сорвав печать,

      смотря и слушая мы держим путь к причалу.

18 июня 2014 года

      Спасибо, что я не индифферентен. Спасибо, что услышал слово «путь» в начале пути, спасибо, что задумался, спасибо, что бреду дорогой правильного одиночества не сгоряча. Спасибо за песни. Спасибо за сомненье.

      Уфф.

      Поблагодарил.

      Самое время вернуться на станцию «1977-й год» и продолжить монолог оттуда, когда всё начиналось, когда я считал «Машину» своим эксклюзивом и ревновал к плохим длинноволосым парням, с «Весной» на плече и не любил эту песню именно потому, что её слушали «плохие» парни. Не смейтесь – я был маленький и наивный. Я счастлив, что помню это, помню, как всё начиналось (для меня). Я счастлив, что могу поделиться этим с вами.

      Что-то ещё?

      Самая малость. Не могу не отметить, что у моей «истории» два начала. Начало «любви» и начало «монологов», и я не могу не рассказать о втором. Совсем немного. Всего несколько страниц затянувшегося, но необходимого вступления, и тогда уже ничто не задержит отправление поезда.

      О снах и о волнах

      «Ночью нам дарован покой,

      А днем, на беду, не спится»

Андрей Макаревич

      Лунный свет по земле расплескался

      и в волшебном таинственном сне

      на обрывках бумаги остался

      снегом, выпавшим вдруг по весне.

      Все проходит: обиды и дружба,

      даже ночи безумной любви.

      Как немного для счастья нам нужно —

      только тихо его позови.

      Мы, как дети, наивно моргаем

      в приближении нового дня.

      А волна на волну набегая,

      в океан убегает маня.

      Так в копилку пути собирает,

      удивляясь что каждый тернист,

      и о Гамлета роли мечтает

      бессловесный с подносом статист.

      Под усеянный звёздами купол

      нитью тянется каждая роль

      из волшебной коробки для кукол:

      рядом там и поэт, и король.

      Там навстречу идущий прохожий

      и гудки безобидных машин

      слились в день на вчерашний похожий…

      Как во сне, мы куда-то спешим.

      А потом после праведной спячки,

      как броню равнодушье храня,

      мы своих настроений не прячем,

      бога с чёртом в чём-то виня.

      Где