Монологи с Макаревичем. Михаил Мазель

>Легкое это бремя

      Двигаться вдоль по одной прямой,

      Имя которой Время.»

Андрей Макаревич

      © Михаил Мазель, текст, 1990 – 2014

      © Михаил Мазель, иллюстрации, 2014

      © Михаил Мазель, оформление, 2014

      Приобрести другие книги;

      Для контактов: http://www.mikhailmazel.ru

      Петля Мёбиуса

      Ещё один прохожий у дороги

      застыл, такой похожий на меня.

      Он улыбнётся и посмотрит строго,

      не требуя полцарства за коня.

      И, теребя тесёмки капюшона,

      приветствуя его движеньем губ,

      не предложу полцарства предрешённо,

      не осознав пока сию игру.

      Не сомневаюсь в странности момента.

      Я знаю, что он смотрит в спину мне.

      Дорога не устанет виться лентой

      среди шарады устланных камней.

      Пора бы и понять и примириться

      с бессмысленностью тщетной той борьбы.

      Возможно, с ним мне лучше было слиться…

      Не оттого ль сейчас в душе свербит?

      Он встретится на новом повороте:

      такой же молчаливый и чудной,

      спешащий на работу, иль с работы…

      (Похоже, мы во многом заодно).

      Как день и ночь.

                         Как «да» и «нет».

                                                 Как чёт и нечет…

      Воспитанники призрачной петли.

      Да утром будет чуточку полегче…

      Но силуэт опять возник вдали.

      И не поняв, что ночь опять пророчит,

      догадываюсь вновь в преддверии дня,

      что незнакомец, видящийся точкой,

      никто иной, как я, вчерашний я.

      Не потому ль хожу я очень быстро,

      чтобы не встретить

                                     завтрашний свой взгляд?..

      Рассвет ворвётся, словно дальний выстрел.

      Не потому… Не вопреки. Возможно, – для.

23 декабря 2006 года

      Я уже закончил собирать эту книгу. Я уже закончил её вычитывать, когда понял, вернее, почувствовал, что в ней не хватает двух стихотворений и этой преамбулы.

      Нескончаемый Мёбиус, льющийся средь пустоты… Нескончаемый Мёбиус?.. Цитирую – сам себя.

      Нескончаемый Мёбиус… Склеиваю окончание и начало книги, замыкая линию повествования, воспоминаний, строк.

      Линию? Да, – линию. Моя книжка, в некотором смысле – линия: линия, и точки на ней – остановки поезда.

      Осторожно, двери закрываются, следующая остановка детство.

      Осторожно, двери закрываются. Поезд отправляется. Он проследует… Он проследует через стихи и воспоминания, через грусть и радость, потери и находки. Он будет останавливаться, и его остановки будут отмечены точками на линии, и эти точки не будут распределены равномерно, а города-годы по пути его следования будут сверкать, когда окнами, а когда и… осколками этих окон.

      А что же было там, где поезд не останавливался? Да тоже самое. Жизнь, учёба, работа, поиск, боль, радость, пустота, любовь… Дорога. Нет, не осколки: мозаика.

      Дорогой читатель, остановки на пути следования нашего поезда «названы» просто годами, но книга эта – не дневник и не мемуары. Как видно из её названия, – это книга монологов и стихотворений, которые, впрочем, те же монологи.

      Но что же это тогда за линия такая? Время? Музыка? Волна? Дорога? Не знаю… Может быть любовь?

      Линейная зависимость

      Эта линия проходит через дом,

      через город, через годы: от и до.

      Убегая, ветром прячется в кустах.

      Оживает тихим шелестом листа.

      Переходит вязью в девственный узор.

      Размывается нежданною слезой.

      Распускается под утро снова в нить

      и пытается концы соединить.

      Эта линия… сегодня и вчера

      Рисовала ночи, дни и вечера,

      замыкала вздохом мыслей грустных круг

      и рвала его сама потом не вдруг.

      И опять мечтой тянулась на вокзал,

      распластавшись стуком в рельсах вновь везла,

      заплеталась дымом в строчках проводов,

      телеграммы людям шлющих от и до.

      А потом, шепча, сулила мне: «Бери!..» —

      заводя на самом деле в лабиринт,

      но сама нежданно