Киберклан 90.200.10. Книга 1: Сабаи. Дмитрий Чадов

и застыла в жутком спазме.

      – Вооот, – протянул я, – мне бы… к полковнику… назначено… как бы.

      И виновато протянул ей ключ.

      – А, поняла, – прощебетала она ласково. – Оставьте пропуск, вам же ещё возвращаться. Одну минуточку, я уточню насчёт вас…

      Секретарша приложила миниатюрный пальчик к краю стола. На лакированной поверхности проступил голографичекий интерфейс.

      – Господин Закиро, к вам посетитель. Господин..?

      – Сабаи, – подсказал я и тут же усомнился.

      Это точно моя фамилия? Хм. Да, вроде она. Дурацкая такая…

      В динамике что-то зашуршало. Резкий голос интенданта звучал довольно нервно.

      – Ааа?

      – Господин Сабаи с визитом, – произнесла девушка, наклонившись к столу.

      – Хорошо! Ладно! Только отстань! – выкрикнул интендант.

      – П-похоже, он не в духе, а? – сказал я. Голос предательски дрогнул.

      Девица замялась:

      – Но ответил он утвердительно, так что… Заходите.

      – Может лучше вы? – предложил я.

      – Нет, моё рабочее место здесь. Прослежу, чтобы вам никто не мешал…

      Я сглотнул. Был ли у меня выбор? Я же уже пришёл, с чёртовым рюкзаком. И наверняка нарушил кучу административных границ и каких-нибудь уставных норм, ведь по уставу солдаты могли перемещаться в пределах рот своего крыла, а так же залов для брифинга, ангаров, и мастерских. В лазарет – и то по предварительной записи через сервер.

      – Прошу вас, – секретарша указала на врата кинцуги.

      – А, была не была. Пусть за мной не занимают, – я нервно улыбнулся и толкнул дверь.

      В кабинете был необычайно толстый ковёр. Ворс густой и длинный – ноги утопали, я даже сам не услышал, как вошёл. Дверь закрылась с тихим всхлипом, в глубине кабинета что-то шелохнулось, я не разглядел. Тускло горят бра по обе стороны двери, но света толком не дают, их назначение – подсвечивать две старинные картины в массивных рамах. Какие-то абстрактные пятна и тому подобная мазня. Слева из-под двери пробивался холодный белый луч. На его пути что-то лежало, сливаясь с ковром.

      Я кашлянул. В ответ что-то прошелестело.

      – Господин полковник? – тихонько окликнул я. – Мистер Закиро? Сэр?

      Тишина. Я сделал шаг вперёд, но вдруг услышал:

      – Стой! Назад! – это был интендант, – Где?!

      – Что – где?

      – Где он?!

      Я огляделся. О чём вообще речь? А… Может, он про ранец?

      Я снял рюкзак с плеча и поставил перед собой. Дурацкое ощущение – стоять в пятне тусклого света в неизвестном месте и тщетно вглядываться в темноту. Интендант – а может и не только он – при этом меня хорошо видел. Это что, какое-то испытание?

      – Здесь, – я демонстративно указал на ранец.

      – З-зачем ты с ним разговариваешь?!

      – С кем?

      – С рюкзаком!

      – Э…

      Шиза какая-то. Похоже, интендант пьян.

      – Так я не с ним, а вами, господин полковник.

      – Я не