На переправе. Юлия Комарова

шоколадной

      воздух прошит.

      Смутно мне и неладно,

      горло першит…

      Жизнь – это дождь и слёзы,

      слёзы и дождь.

      Нежные паровозы,

      грубая дрожь.

1991

      «Небо на всех парусах облаков…»

      Небо на всех парусах облаков

      мчится по ветру с дыханием влажным.

      Взбитых до пышности лёгких белков

      опустошаю стаканчик бумажный.

      Время летит вместе с небом – и я

      тоже лечу, сжав стаканчик в ладони.

      Что это? Странный каприз бытия,

      светлый мазок на обыденном фоне.

      Лёгкая поступь, легчайшая грусть.

      Мне уже видно, что там, за порогом

      я ни за что никуда не вернусь —

      в этом году, в этом платьице строгом.

      И не вернётся ни небо, ни свет

      в ярко-живом на стекле отраженьи.

      Может быть, больше меня уже нет —

      прошлой меня в день чужого рожденья.

13.08.2010

      Синяя смальта

      Ветер подкрался, как отзвук неторопливый —

       стук каблуков по впитавшему ночь асфальту —

       и, распустив мои косы, как струны альту,

       смехом рассыпал по воздуху тон счастливый —

                 синюю смальту.

      Если сидеть очень тихо, ловить дыханье,

       то человек станет ближе, сидящий рядом,

       и открывается лестница, ряд за рядом —

       лестница в небо, где вспахано мирозданье

                 по звёздным грядам.

       Крохотный мир, как травинка в провале битвы —

       что есть любовь? – это море и тонкий пепел

       лёгких костров, это красный победный вымпел,

       горько-солёные губы моей молитвы:

                 ты-обо-мне-пел…

23.01.2012

      «Под покрывалом из воспоминаний…»

      Запах – очень важная вещь, он напоминает о том, что пережито, он похож на тонкое, но надежное покрывало, сплетенное из воспоминаний.

      Я живу то здесь, то там. Сегодня я оказался здесь. А завтра буду где-нибудь в другом месте.

Туве Янссон

      Под покрывалом из воспоминаний

      спасаюсь часто от печали знаний:

      давно я знаю, что и как случится,

      и как обманчивы бывают лица,

      и сколько в добром мире скрыто злости.

      Давно я не зову случайных в гости.

      Я кутаюсь привычно в покрывало

      из запахов – оно ведёт к началу.

      Оно не предаёт и не подводит.

      Дышу воспоминаньем, и отходит

      печаль и страх. Становится спокойней.

      Родится стих, а то и вовсе двойня.

      Дышу. Ведёт меня знакомый запах

      то на рассвет, то на закатный запад.

      Сегодня буду здесь, а завтра вместе

      с порывом памяти в другом любимом месте.

      А чаще – пахнет детством: тонкой книжкой

      с затёртыми картинками. Мальчишкой,

      который нёс портфель и был в веснушках.

      И первой закадычною подружкой —

      ещё детсадовской. И тёплыми камнями

      на берегу чудес. Гребу горстями

      моменты счастья. Запахи живучи.

      В