Январь. Счастье есть. Иляна Ставицкая

сметанку пожирнее, выбираешь грибы, открыв интернет.

      Что нужно ещё? Яички с крупными желтками есть. Маринованные кусочки куриной грудки лежат у меня в морозилке – какое хочешь блюдо из них, такое и готовь. Сегодня киш.

      На улице февральская метель, тоже поет: «Киш-киш-киш». А может, кыш! Прогоняет всех с улицы. Сидите, мол, по домам. Нечего на улице делать, пока я тут хозяйничаю. Выглядываю в окно, прижимаясь к горячей батарее. Интересные ощущения на контрасте.

      Достаю красный свитер и тёплые джинсы – до магазина рукой подать, а тёпленько одеться все-таки нужно. Ты ловишь меня за руку:

      – Подожди, девочка моя, не торопись.

      Зацеловываешь, щекочешь, а потом просто сгребаешь в охапку и уносишь в комнату. Я смеюсь, ну точно, как принцесса из восточной сказки, которую похитил любимый рыцарь. Совершенно забываю о кише, пока нежусь в твоих руках.

      Звонок в дверь. Странно. Я никого не ждала. Ты открываешь. Говоришь «спасибо». Чем-то шуршишь. Я любопытничаю. Спешу на кухню. Это был курьер. Как так? Рассказываешь про быструю доставку:»

      – Не буду морозить свою девочку, не отпущу в такую погоду даже до ближайшего магазина, а то вдруг по дороге превратится в Снежную королеву.

      А я ещё та лиса, любопытная. Разбираю пакеты. Радуюсь каждой покупке. О, всё, что мне нужно. Забираю продукты для теста. Ты спрашиваешь чем помочь. Вручаю миксер, сметану и четыре яйца. Это будет заливка.

      Достаю ледянющее масло, словно волшебный кирпичик – из таких Мороз Красный нос мог бы построить себе волшебную избу. Рублю его на мелкие части, а сверху насыпаю муку. На большой деревянной доске теперь мелкая масляно-мучная крошка, перетираю ее еще мельче. Получается. Засыпаю всё в прозрачную чашу, туда же – яйцо, чуточку соли. Начинаю вымешивать.

      У тебя уже всё готово. Ты обнимаешь и накрываешь мои руки своими. Что ж, будем месить в четыре руки. Хотя, я больше отвлекаюсь на твои пальцы. Они у тебя большие и нежные. Так люблю, когда с утра ты касаешься пальцами моих ещё ненакрашенных губ. Муррр…

      Тугой желтоватый шарик сам появляется в моих руках. Январская луна? Просто тесто уже готово. Минут двадцать пусть отдохнёт, полежит в холодильнике. Ты тонко режешь влажные шампиньоны – красивые серединки я откладываю, остальное – делишь ножом на мелкие части. Я раздеваю лук и смахиваю слезы.

      – Я так мешаюсь на кухне, что ты плачешь? – спрашиваешь, смеешься и чмокаешь в мокрую щеку.

      «Ты никогда не сможешь мне помешать. Каждый твой шаг, словно отражение моих мыслей. Спасибо тебе за это», – думаю. Но вслух не говорю. Шепчу одно:

      – Ты масло на моём хлебе.

      – А ты моя булочка сладкая. С повидлом, – снова целуешь.

      Вот и лук уже нежится в разогретом масле, почему-то розовеет, а потом становится золотистым, к нему присоединяются грибы. У меня уже поджарилось мяско и рассыпается под остриём ножа на мелкие кусочки. Всё готово.

      Укладываем в разъемную форму прохладное тесто, начинаем разминать от середины.