Книга странствий многодетной разведенки в стихах. Путешествия души длиной в одно воплощение. Лада Пшеничная

этот дождь? Какая в нем услада?

      Чем так красивы мокрые цветы?

      Слезам природы, чистоте ее я рада,

      Я вижу свет в дыханье мимолётной красоты.

      Цикорий в каплях – это ли ни чудо?

      Покрыта таволга небесным жидким хрусталем.

      И аромат травы, возникший ниоткуда

      Заполнил ауру насквозь душистым волшебством.

      Я вроде плакать, но уже дождинки

      Вместо меня исполнили струящийся концерт.

      Промыта боль души и струнами натянуты травинки,

      От них летит в лицо воды прозрачный рикошет.

      Нахмурено сегодня небо сединою,

      А мне смешно и хорошо от той остуды.

      Я знаю – солнца свет за сизой пеленою,

      И глядь – он вышел, будто ниоткуда.

      Исчезнувшие тени – это просто пыль,

      Опоры ложной душное пальто.

      Я в нем прошла под солнцем много миль,

      Срослась и будто без него – никто.

      А дождь смывает, обнажая чистое сиянье.

      Моё тут – только дух, что в теле захотел опор.

      Спасибо Бог, за все прозренья в расставаньях,

      За небо – для души моей любви простор.

      *

      Кто сочинил ночную тишину?

      Ее ведь нет как вечной жизни на земле.

      Спектакль слышу, ухом к ней прильнув

      Расписанный на множество ролей.

      В стене шуршит змея – не встану без фонарика теперь.

      Сверчки вопят и заглушают писки комара.

      Жуки в бессоннице башкою бьются в дверь.

      Жужжит бухая муха – чтоб не спать ей до утра?

      Со сбитым биоритмом долбит дятел.

      Мышей летучих стая в стенах шебуршит.

      Скрипит какой то странный птицыч, будто спятил.

      На кухне каплет кран! – когда-то это кто нибудь решит???

      Немного тикают часы, сопит ребенок.

      Качает ветер сосны за окном.

      Под утро дождь закапает, а слух мой тонок —

      Не стоит дрыхнуть наповал, когда одна ты в домике лесном.

      Когда не запираешь дверь, покуда нету в этом смысла.

      Забор – из силы мысли соткан мной.

      И крыса как бобер грызет, в мой дом попасть замыслив,

      А печка говорит со мной, едва треща углём.

      Где в этом тишина? Шумит немного масел испаритель.

      Порой свеча чуть щелкает, бросая жидкий воск.

      Ночных стихов извечный вдохновитель -Огонь души моей уж выжег сонный мозг…

      А тишину ночную сочинили как в насмешку.

      Ее не существует. Так дополню эту музыку сама —

      Подую я на чай, за комаром устраивая слежку,

      И похрущу орешком, будто белка в закромах…

      Любовь всему живому. Ладно, кроме комара.

      У всех свои дороги и права на эту ночь.

      Она другая будет завтра, чем вчера.

      Но тишину найти никто не сможет мне помочь…

      Зато владею бесконечным ВИП билетом

      На вечный праздник жизни торжества

      Ночных певцов и хулиганов этим летом.

      Ты только не рисуй кошмары, голова…

      *

      Живою