Фартлек. Игра со скоростью. Анна Белинская

спасибо, дорогой друг. Такого, значит, ты обо мне мнения? – завожу двигатель, гневно бросая в Малеева взгляд полный обиды.

      Пусть катится к черту со своей заботой.

      Еще и дурой безмозговой считает.

      – Алиса, стой, – орет чертов папочка, хватаясь за руль. – Включи мозги!

      – Руки убери. И не нужно мне приказывать.

      – Алис, я прошу, остановись, – Саня отпускает, но идет рядом, всё ещё взвывая к моему рассудку. – Пожалуйста.

      Сашка смотрит такими глазами, что мое сердце чуть вздрагивает. Черт. Ненавижу ругаться с другом. Но… я принимаю решения сама. И точка.

      – Встретимся на финише, – подмигнув, выкручиваю газ.

      – Идиотка!

      Возможно.

      Но я делаю то, что хочу! Это моя жизнь! И если мне суждено разбиться насмерть на байке в дюнах, то пусть это будет красиво!

      Просидеть всю свою жизнь офисным планктоном от звонка до звонка – не для меня. Бояться, что тебе на голову упадёт кирпич или огромная снежная глыба с крыши – тоже мимо. Ходить в магазин за хлебом и стоять в очереди в регистратуру, чтобы записаться на прием к проктологу, потому что от офисной сидячки вылез геморрой в заднице, меня не устраивает.

      Я не могу жить в мире условностей и стереотипных ценностей. Я свободна. Я – вольная птица…

      Подаю на себя заявку в следующий круг и еду на старт.

      Достаю шлем, настраиваю гоупрошечку, чтобы запечатлеть свой сегодняшний триумф. Крепко фиксирую ремешок на мотошлеме, чтобы во время езды не разболтался. Подушечками пальцев собираю пыль с переднего колеса и растираю в ладони – мой ритуал перед началом заезда. Надеваю перчатки, когда за спиной слышу грозный ультиматум:

      – Она никуда не поедет. Яр, вычеркивай ее из заявки, – запыхавшись, чеканит Малеев.

      Ар-р-р… Яростно сжимаю кулаки. Достал просто.

      – Яр, не слушай его, – рявкаю я. – Я поеду.

      – Ярослав, ты ведь понимаешь…

      – Малеев, иди нахрен!

      – Ребят, до начала страта три минуты. Вы уж разберитесь быстрее, а?! – смотрит на время наш букмекер.

      Но я не дожидаюсь, пока Малеев начнет меня отчитывать при всех, и срываюсь на линию старта. Ровняюсь с Дорианом, который до этого выиграл четыре заезда.

      У нас с ним давние счеты. У меня ни разу не получалось его обставить. Не могу сказать, что он профи, он просто гребанный везунчик и задира. Но сегодня я собираюсь подвинуть его везучесть своим упрямством.

      – Кто к нам пожаловал?! – мерзко протягивает Дориан, проходясь по мне оценивающим сальным взглядом. – Сама Мото-Лиса решила показать мастер-класс? – в его словах я отчетливо слышу издевку. – Надеюсь, с прошлого раза тебе есть, чем удивить?! – злорадно выгибает бровь.

      – Опасайся поворотов, малыш! – бросаю придурку и опускаю визор.

      Я не слышу, о чем воняет чертов мудила, потому что мой слух сосредоточен на счете:

      – … четыре, три, дваа-а-а…ста-а-арт!!!

      Рев моторов и визг шин заглушают ликование зрителей. Кроме участников здесь много тех, кто приезжает просто посмотреть