Красная ягода. Черная земля. Сборник стихов. Анна Долгарева

размытый дворик,

      и подумала вдруг,

      что я никогда не видела море.

      понимаешь, никогда не видела море,

      вообще никогда не видела море!

      (господи, какие же мы смертные, хрупкие чуваки,

      как наши души неприколочены и легки).

      и вот она говорит:

      – и тогда я вернулась в тело,

      с печенью больной, с лиловыми синяками,

      с селезёнкой разбитой, и встала с кровати,

      на стульчик села,

      и пошла своими ногами.

      и так я шла, и мужика-то своего позабыла,

      дни и ночи шла я, потрёпанная кобыла,

      то ли живая, то ли уже неживая,

      шла по трассам, по указателям, шла на юг,

      ни о чём на свете больше не переживая,

      шла и несла на ручках мечту свою.

      и дошла я до самого синего моря,

      и села у этого синего моря,

      и заплакала я у синего моря.

      а потом уже встала, оставила тело

      и прямо на небушко улетела.

      и вот она так говорит, говорит,

      и белым светом горит,

      и нет у ней больше ни синяков, ни обид,

      только синее море за ней, только синее море,

      и такое оно большое, доброе и немое,

      и у него ни конца, ни края,

      и никто как будто никогда на свете не умирает.

      Варежки на резинке

      когда они умирают,

      они все становятся маленькими.

      все эти битые-перебитые бабы в валенках,

      все эти тётки со сломанными ребрами,

      до конца остававшиеся слабыми, добрыми,

      любившими своих алкоголиков.

      когда они умирают – с синими следами на горле,

      с переломанными костями, отбитыми почками,

      они становятся маленькими любимыми дочками.

      маленькими девочками, золотыми цветочками.

      ходят они в варежках на резинке,

      в цветастых косынках,

      самые маленькие и любимые,

      ходят по тёплому саду,

      и Господь ведёт их за ручку,

      и никогда он теперь их не бросит и будет рядом,

      и погладит по голове, и даст конфету-шипучку.

Декабрь 2019

      «Кончается год, не уходит осень…»

      Кончается год, не уходит осень, вцепилась худыми

      пальцами в провода,

      продавец сигарет прихлёбывает растворимый кофе

      из пластикового стакана,

      всей-то зимы – мандаринами пахнет, да

      на ларьках появились «дождики», подорожала говядина

      и бананы.

      Кончается год, стоишь на остановке, ждёшь и думаешь —

      ты один во всем мире,

      в землю ушли все соки, побелели руки без солнца,

      беспросветные облака,

      ветер треплет объявление «сдаются комнаты» —

      для тех, кто, как ты, по съёмным квартирам,

      по гостям, по друзьям, потому что нет ничего своего —

      только большая тоска.

      Закури, кулаком прикрывая спичку, поищи на проезд

      мелочёвку в кармане,

      вот такой хреновый декабрь – по расплывшимся лужам

      шлёпает дождь.

      Застывай, каменей, пусть