Работник. Самвел Аветисян

одна собираются в Москву ехать, вроде как почву пробивают и с квартирой договариваются… Не, я туда не поеду, у меня там мама уже полтора года по съёмным мотается, к ней не хочу, а с этими третьей, точно не смогу… У меня тут квартира… Буду, что-то другое искать, тут…

      – Да ладно тебе, Новый год скоро будем встречать! Как встретишь его, так и проведёшь! Все же знают! Давай составлять меню! Что приготовим? – ничуть не сомневаясь в своих словах, ободряюще восклицал, наш оптимистичный герой.

      Праздники прошли незаметно, как время, в которое мы спим. Однажды суровым февральским вечером, который начинается уже в 3 часа дня, состоялся очередной разговор.

      – Девчонки там, в Москве, нормально устроились: и живут, и зарплаты не то что здесь предлагают… Представляешь, мне, старшему продавцу, каких-то жалкие десять тысяч, да эти деньги девчонки за квартиру только отдают, а ещё квартплата… ну, правда, у них сразу за три месяца вперёд попросили… Ну, а что? Зато одна на двадцать пять устроилась, другая на тридцать! А может, я договорюсь, ты у них поживёшь, найдёшь работу, снимешь квартиру, а потом и я перееду? Всё равно брата соседки подстрелили, а без него клубу хана́!

      И вот наш отважный герой спускается с огромной сумкой на эскалаторе. Его сбивают люди, сбегающие по лестнице вниз, и, оглядываясь, что-то кричат. Оказалось, что стоять нужно только с правой стороны, у поручня, чтобы не мешать более мобильной чачти пассажиров передвигаться быстрее в общей быстрой толпе. Казалось, спуск в метро был бесконечно долгим. Пропитанные советским духом времени стены сжимали огромную, серо-чёрную толпу спешащих, навьюченных сумками людей. Грохот, не утихавший внутри вагонов, перебивал звуки музыки из, до боли глубоко вставленных в уши наушников МР3-плеера, работающего от пальчиковых батареек.

      Встреча с уже знакомыми лицами «женской национальности» оказалась алкогольной, а для нашего растерянного героя даже слишком алкогольной и зашлифованной пивом.

      Утром, проснувшись от холода и чувства жажды, наш потерянный герой лежал под одеялом на полу шестиметровой кухни однокомнатной квартиры. Судя по тишине вокруг, дома никого не было. Вид из окна говорил о том, что он находится на одном из верхних этажей здания, так как было видно множество крыш девятиэтажных, в точности таких же, как и в его родном городе, домов. Достав из своей сумки, которая занимала ровно половину коридора, трёхлитровую банку солёных огурцов, заботливо предоставленную мамой, он решительным движением ножа проколол в её крышке две дырки и начал жадно глотать, прозрачный, как слеза, очень солёный рассол. Рассол медленно удалял шершавость сушняка, сначала с языка, а потом и с нёба нашего обезвоженного героя.

      В углу комнаты на небольшом, белом столике стоял персональный компьютер. Через пару минут экран монитора отображал страницу открытого электронного почтового ящика нашего уже чистого героя. Поисковый запрос «Работа в Москве» в одной из первых строк выдавал как результат ссылку на страницу со странным названием, в переводе