Дорога во тьме ч.2. Сергей Федин

порошок от простуды. Нужно что-то сделать, иначе отец Биль умрёт. Но ему-то какое дело, у него своих проблем полон рот! За дверью отец Биль, откашлявшись, просипел: «Бог прощал и я прощаю. Простите же и вы меня, брат мой Маркат, святая инквизиция всегда была оплотом, на который могла опереться матерь наша – церковь.

      – Бог простит. Ваше вино, прошу.

      – Благодарю.

      Ждать дольше было нельзя. «В конце концов, – думал Макар, пока его рука двигалась к двери, – именно благодаря этому отцу Билю, подобравшему меня, я ещё жив».

      Стук в дверь прозвучал громче, чем он того ожидал. За дверью повисла тишина. Видимо, никто в комнате не ждал гостей и стук явился для них полной неожиданностью. Не дожидаясь разрешения ситуации, Макар толкнул дверь и вошёл в комнату. Обстановка в ней была спартанской. Те же каменные серые стены, большой дубовый стол, накрытый красной скатертью. Слева стоял книжный шкаф, занимавший всю стену от пола до потолка и забитый пухлыми фолиантами с потрёпанными корешками. В противоположном углу стоял высокий кованый подсвечник с горящими свечами. Его брат-близнец, только в полтора раза ниже, стоял на столе. В стене напротив было небольшое окно, в мутное стекло которого заглядывала ночь, рядом с окном на стене висело небольшое деревянное распятие. При взгляде на него у Макара промелькнула горькая мысль: «Похоже, тебе не повезло и здесь. Люди везде одинаковые».

      Конечно, основной интерес для него представляли двое мужчин, сидящих за столом. Отец Маркат, которого Макар уже мельком видел, был молодым человеком с чёрными как смоль волосами и такой же аккуратной бородкой, красиво обрамлявшей худощавое лицо с правильными чертами, тёмные глаза с прищуром смотрели в другую сторону от него, и этот взгляд очень не нравился Макару. Он сидел к нему вполоборота и держал руку с кубком, которая замерла на полпути ко рту. Рука, лежавшая на подлокотнике кресла с высокой прямой спинкой, при входе Макара сжалась в кулак до побелевших костяшек, но в остальном в его облике читалось само спокойствие. Сидящий во главе стола отец Биль был полной противоположностью отца Марката. Его лицо словно вышло из-под топора плотника, не особо утруждавшего себя деталями. Массивный подбородок выдавался вперёд, словно волнорез, крупный нос был сломан несчётное количество раз, тёмно-русые волосы больше походили на гриву льва с изрядной долей серебряных прядей, кустистые седые брови нависали над впавшими глазами. Довершали образ никак не вязавшиеся с обликом священнослужителя широкие плечи и грубые ладони, похожие на две лопаты. На этих плечах уместнее бы смотрелась не серая хламида, а сталь кольчуги. Но несмотря на всю грозность облика, отца Биля переполняла доброта, она, прячась за тревогой и усталостью, выглядывала из-под кустистых бровей искорками в тёмно-зелёных глазах. В данный момент одна из бровей лохматой гусеницей поползла вверх, а треклятый кубок с отравленным вином замер возле самого рта. «Успел он отпить или нет?» Отец Биль поставил кубок на скатерть и, насупившись, взглянул на Макара.

      – И