Призрачный трамвай. Стихи. Алексей Бондарев

духоте неправедной

      Прорывался талант Высоцкого.

      Евтушенко раздавлен танками,

      Стадионы остались тихие.

      И пошли с наркотой да с пьянками

      Рок-поэты, как звёзды, вспыхивать.

      Что же нынче? В культурке массовой

      Будто каша, слова разжёваны.

      Век попсовенький да пластмассовый,

      Век резиново-силиконовый.

      Не погибла словесность русская,

      Хоть язык и подпорчен инглишем.

      Наша участь – дорожки узкие,

      Двадцать лайков в сети – на финише.

      Добрый мальчик с глазами ждущими

      И девчушка в футболке розовой!

      Вы – наследники, вы – грядущее.

      Вам пора начинать век Бронзовый.

      Строки

      День улетел, взмахнув крылом, как птица.

      И сладкий сон окутал этот дом.

      Но только мне по-прежнему не спится,

      Я на посту за письменным столом.

      Ведёт в ночи сутулая фигура

      С компьютером тяжёлый разговор.

      Терпи, терпи, моя клавиатура,

      Сияй во тьме, мой верный монитор!

      Рождаются стихи в душевных муках,

      Так заповедал, видимо, Господь.

      Сохранена в неброских чёрных буквах

      Горячих чувств дымящаяся плоть.

      И ночь пройдёт, и поостынут строки,

      И оборвётся дерзкий мой полёт.

      Пусть даже вздор получится в итоге,

      В нём истина святая прорастёт.

      «Осыпаются пеплом сгоревшей любви…»

      Осыпаются пеплом сгоревшей любви

      Непослушные строчки последних стихов.

      И слова разлетаются – только лови

      В океане бессмыслицы без берегов!

      За туманными фразами – скопище чувств,

      Но одно заставляет сегодня писать —

      Так привычная сердцу осенняя грусть.

      Все пожары когда-то должны отпылать.

      А потом на простор опустевшей души

      Снова выйдут ростки новых мыслей и строк.

      И тогда успевай только правду пиши

      Обо всём, что волнует, чему пришёл срок.

      «Надолго я забросил стихотворство…»

      Надолго я забросил стихотворство,

      Рву на клочки последний черновик.

      Он переполнен фальшью и притворством,

      А лгать перед собой я не привык.

      Не по приказу и не по заказу

      Я душу изливал в ночной тиши.

      Порой искал единственную фразу,

      Которая могла бы всё решить.

      Но нет тех фраз и нет того мгновенья,

      Исчезло всё в таинственной дали.

      И этот лист – последний лист осенний —

      Я знаю, затеряется в пыли.

      Пишу стихи

      Пишу стихи и не могу иначе,

      И скомканной бумагою шуршу.

      Мне будто срок судьбою был назначен.

      Пишу стихи. Отчаянно пишу.

      Пишу и днём и ночью непрерывно.

      Как конь, усердно целину пашу.

      Пишу и с этой борозды не спрыгну,

      Схалтурить