Россия! Встань и возвышайся!. Александр Пушкин

уж не принесет;

      Пускай их юноша поет,

      Любезный баловень природы.

      Что мне до них? Теперь в глуши

      Безмолвно жизнь моя несется;

      Стон лиры верной не коснется

      Их легкой, ветреной души;

      Не чисто в них воображенье:

      Не понимает нас оно,

      И, признак бога, вдохновенье

      Для них и чуждо и смешно.

      Когда на память мне невольно

      Придет внушенный ими стих,

      Я так и вспыхну, сердцу больно:

      Мне стыдно идолов моих.

      К чему, несчастный, я стремился?

      Пред кем унизил гордый ум?

      Кого восторгом чистых дум

      Боготворить не устыдился?..

      Книгопродавец

      Люблю ваш гнев. Таков поэт!

      Причины ваших огорчений

      Мне знать нельзя; но исключений

      Для милых дам ужели нет?

      Ужели ни одна не стоит

      Ни вдохновенья, ни страстей,

      И ваших песен не присвоит

      Всесильной красоте своей?

      Молчите вы?

      Поэт

      Зачем поэту

      Тревожить сердца тяжкий сон?

      Бесплодно память мучит он.

      И что ж? какое дело свету?

      Я всем чужой!.. душа моя

      Хранит ли образ незабвенный?

      Любви блаженство знал ли я?

      Тоскою ль долгой изнуренный,

      Таил я слезы в тишине?

      Где та была, которой очи,

      Как небо, улыбались мне?

      Вся жизнь, одна ли, две ли ночи?

      И что ж? Докучный стон любви,

      Слова покажутся мои

      Безумца диким лепетаньем.

      Там сердце их поймет одно,

      И то с печальным содроганьем:

      Судьбою так уж решено.

      Ах, мысль о той души завялой

      Могла бы юность оживить

      И сны поэзии бывалой

      Толпою снова возмутить!..

      Она одна бы разумела

      Стихи неясные мои;

      Одна бы в сердце пламенела

      Лампадой чистою любви!

      Увы, напрасные желанья!

      Она отвергла заклинанья,

      Мольбы, тоску души моей:

      Земных восторгов излиянья,

      Как божеству, не нужно ей!..

      Книгопродавец

      Итак, любовью утомленный,

      Наскуча лепетом молвы,

      Заране отказались вы

      От вашей лиры вдохновенной.

      Теперь, оставя шумный свет,

      И муз, и ветреную моду,

      Что ж изберете вы?

      Поэт

      Свободу.

      Книгопродавец

      Прекрасно. Вот же вам совет;

      Внемлите истине полезной:

      Наш век – торгаш; в сей век железный

      Без денег и свободы нет.

      Что слава? –  Яркая заплата

      На ветхом рубище певца.

      Нам нужно злата, злата, злата:

      Копите злато до конца!

      Предвижу ваше возраженье;

      Но вас я знаю, господа:

      Вам ваше дорого творенье,

      Пока на пламени труда

      Кипит, бурлит воображенье;

      Оно застынет, и тогда

      Постыло