Россия! Встань и возвышайся!. Александр Пушкин

книгопродавца с поэтом

      Книгопродавец

      Стишки для вас одна забава,

      Немножко стоит вам присесть,

      Уж разгласить успела слава

      Везде приятнейшую весть:

      Поэма, говорят, готова,

      Плод новый умственных затей.

      Итак, решите; жду я слова:

      Назначьте сами цену ей.

      Стишки любимца муз и граций

      Мы вмиг рублями заменим

      И в пук наличных ассигнаций

      Листочки ваши обратим…

      О чем вздохнули так глубоко?

      Нельзя ль узнать?

      Поэт

      Я был далеко:

      Я время то воспоминал,

      Когда, надеждами богатый,

      Поэт беспечный, я писал

      Из вдохновенья, не из платы.

      Я видел вновь приюты скал

      И темный кров уединенья,

      Где я на пир воображенья,

      Бывало, музу призывал.

      Там слаще голос мой звучал;

      Там доле яркие виденья,

      С неизъяснимою красой,

      Вились, летали надо мной

      В часы ночного вдохновенья!..

      Все волновало нежный ум:

      Цветущий луг, луны блистанье,

      В часовне ветхой бури шум,

      Старушки чудное преданье.

      Какой-то демон обладал

      Моими играми, досугом;

      За мной повсюду он летал,

      Мне звуки дивные шептал,

      И тяжким, пламенным недугом

      Была полна моя глава;

      В ней грезы чудные рождались;

      В размеры стройные стекались

      Мои послушные слова

      И звонкой рифмой замыкались.

      В гармонии соперник мой

      Был шум лесов, иль вихорь буйный,

      Иль иволги напев живой,

      Иль ночью моря гул глухой,

      Иль шопот речки тихоструйной.

      Тогда, в безмолвии трудов,

      Делиться не был я готов

      С толпою пламенным восторгом,

      И музы сладостных даров

      Не унижал постыдным торгом;

      Я был хранитель их скупой:

      Так точно, в гордости немой,

      От взоров черни лицемерной

      Дары любовницы младой

      Хранит любовник суеверный.

      Книгопродавец

      Но слава заменила вам

      Мечтанья тайного отрады:

      Вы разошлися по рукам,

      Меж тем как пыльные громады

      Лежалой прозы и стихов

      Напрасно ждут себе чтецов

      И ветреной ее награды.

      Поэт

      Блажен, кто про себя таил

      Души высокие созданья

      И от людей, как от могил,

      Не ждал за чувство воздаянья!

      Блажен, кто молча был поэт

      И, терном славы не увитый,

      Презренной чернию забытый,

      Без имени покинул свет!

      Обманчивей и снов надежды,

      Что слава? шепот ли чтеца?

      Гоненье ль низкого невежды?

      Иль восхищение глупца?

      Книгопродавец

      Лорд Байрон был того же мненья;

      Жуковский то же