Странные, страшные, плохие, хорошие. Стихи. Алена Бражникова-Агаджикова

от любви.

      умри ты, ты умри, умри и ты,

      а я превращу всех в кашицу.

      моя усталость умножает силу.

      проживу еще лет двадцать пять —

      и замочу всех в сортире,

      покажу всем кузькину мать.

      моя боль – за себя и за бедных,

      за слепоглухонемых детей,

      мертвенно спящих птиц,

      свисающих с труб медных.

      мои стихи нескладные.

      я будто ем слова головой,

      а потом меня тошнит.

      но когда протошнишься,

      всегда становится легче,

      это истина взрослых,

      как одеяльник в пододеяло заправлять

      10

      сколько съесть мелатонина,

      чтоб забыть про все тонины,

      выпитые мной?

      сколько безразличия

      в рамочки приличия

      нужно запихнуть?

      снится сонный паралич:

      на моей кровати

      лошадь и Ильич.

      ничего хорошего

      не приходит с лошадью

      в тусклом свете ночи.

      я жую стекло, крича,

      взорвалась, конечно,

      лампа Ильича.

      конь прозрачные осколки

      пьет из черной лужи —

      умирает тут же.

      я осколки достаю,

      пол заполнен кровью.

      я – живу,

      Ильич коня

      искромсал любовью

      11

      ты-то, может, и извернешься,

      погладишь санитарку по упругим косам,

      примешь таблетки, закуришь в толчке,

      но из себя изгнать дурку не так-то просто.

      ну, представь. вот дома, в них огни,

      где-то свет, где-то темень,

      за спиною шаркает что-то

      и дышит.

      кажется – может, все же листья

      провожают в последний путь?

      но дыхание нарастает,

      сила выдоха-вдоха крепнет,

      шаги настигают осенние ботинки.

      неоткуда, но хочется проснуться,

      посмотреть, кто настойчиво намеревается

      забрать у тебя что-то, хотя вроде пуст,

      и ты решаешь обернуться.

      зеленый куст с синим отливом

      расшаркивается на ветру.

      надоедают социальные игры,

      я (ты/мы) бегу, отрываю ни в чем

      не повинные веточки.

      мой баллон наготове,

      но из куста вылезает рука.

      это моя рука.

      вот родинка.

      вот мама случайно ошпарила кипятком.

      я сажусь напротив, я страшно напуган,

      мне (который из кустов) нужна помощь.

      и я опять его вытягиваю.

      и я опять себя вытягиваю.

      и я опять себя насилую.

      и я опять себе доверяюсь.

      и я опять предаю сам себя.

      и я опять говорю, что диагноз – не я,

      но по правде я в это не верю

      /из цикла с Женей/

      13

      мне кажется я

      того

      мне кажется

      я умираю

      мне говорят

      что за жуть

      но ведь нет

      никого

      отвечаю

      никого

      никого

      никого

      кто