Хранитель старого моста. Евгений Семенов

разговаривая, мы стали взбираться на мост. Подъём был плавный, поэтому это заняло достаточно много времени. В какой-то момент мы оказались в месте над тоннелем. Я остановился.

      – Что случилось? – спросил Александр.

      – Хочу взглянуть.

      Перегнувшись через перила моста, я посмотрел на представшую картину. Глубоко внизу негромко шумел поток реки. Едва различимый. Старый мост, выходящий из тоннеля, просматривался частично. Он как-то удручающе выглядывал из-под нового бетонного моста. Есть более точное слово, описывающее его вид. Пугающе.

      – Я никогда здесь не был, – сказал я, – когда уехал, этот мост еще не существовал. Пользовались тем, – я указал рукой вниз по течению.

      – Он до сих пор используется, – сообщил Александр, просто здесь до моего дома ближе.

      Я вглядывался вниз, на ярко зелёные свежие листья ольхи, на мутную воду, на камни, торчащие по берегам, и вдруг мне показалось. На секунду, может две. Всего лишь показалось, что, что картинка начала меняться. Берега стали какими-то рыхлыми, деревьев поубавилось, в нескольких местах из воды показались железные балки, остов старого автомобиля. Все выглядело блеклым, словно частично потеряло насыщенность цвета.

      – Этого ничего нет, – заверил я себя. Закрыл глаза, встряхнул головой и снова открыл. Все исчезло, словно и не было. Всего лишь показалось.

      Я повернулся к Александру. Он удивлённо смотрел на меня.

      – Что-то увидели?

      – Нет, показалось.

      – Что? – с задержкой спросил он.

      – Что-то изменилась внизу. Что-то непонятное. Старое. Какие-то балки, ржавая машина.