Грей. Кристиан Грей о пятидесяти оттенках. Э. Л. Джеймс

думает. Это обескураживает. Нравлюсь ли я ей, или она терпит мое общество ради статьи Каваны? Понятия не имею.

      – Вы одна сплошная тайна, мисс Стил.

      – Во мне нет ничего таинственного.

      – По-моему, вы очень хорошо владеете собой. – Как и любая хорошая саба. – Ну, если не считать того, что вы часто краснеете. Хотел бы я знать почему. – Вот тебе! На такую провокацию ты обязательно поведешься. Кладу в рот крошечный кусочек маффина и жду ответа.

      – Вы всегда так бесцеремонны?

      – Я не думал, что это так называется. Я вас обидел?

      – Нет.

      – Хорошо.

      – Но вы очень властный человек.

      – Я привык, чтобы мне подчинялись, Анастейша. Во всем.

      – Не сомневаюсь, – шепчет она и тут же спрашивает, почему я не предложил ей называть меня по имени.

      О как!

      И тут я вспоминаю: покидая мой офис после интервью, она вошла в лифт и назвала меня по имени. Неужели она видит меня насквозь? Она что, специально меня подначивает? Отвечаю, что по имени меня зовут только члены семьи. Я не знаю своего настоящего имени, того, которое мне дала биологическая мать. Ведь должна же она была как-то звать меня, даже если почти не выходила из своего наркотического облака дольше, чем на пару минут. Я покачал головой и нахмурился. Даже не начинай, Грей!

      Меняю тему.

      – Вы единственный ребенок?

      Прежде чем ответить, она изумленно хлопает ресницами.

      – Да.

      – Расскажите мне о своих родителях.

      Ана закатывает глаза, и я едва сдерживаюсь, чтобы не сделать ей замечание.

      – Моя мать живет в Джорджии со своим новым мужем Бобом. Отчим – в Монтесано.

      Разумеется, я знаю все это из досье, собранного Уэлчем, но мне хочется услышать из ее уст. При упоминании отчима ее губы расплываются в улыбке.

      – А отец?

      – Отец умер, когда я была совсем маленькой.

      И тут меня выбрасывает в мои кошмары: я стою на коленках перед распростертым на грязном полу телом, мои ладони прикасаются к длинным, спутанным волосам. Кажется, они в крови, мои пальцы оказываются в чем-то липком, и мне становится страшно, смертельно страшно. Так, что я просто не могу произнести ни слова.

      – Извините, – бормочу я, пытаясь сбросить наваждение. Еще не хватало напугать Анастейшу на первом свидании.

      – Я его совсем не помню, – добавляет она, возвращая меня к реальности.

      Лицо у нее открытое и оживленное, и я понимаю, что Рэймонд Стил стал для нее хорошим отцом. А вот об отношениях с матерью надо выяснить поподробнее.

      – А потом ваша мать вышла замуж во второй раз?

      Она горько усмехается:

      – Можно сказать и так.

      В подробности особо не вдается. Она из тех немногих женщин, что любят помолчать. Я ценю это, но только не сейчас.

      – Вы не любите рассказывать о себе?

      – Вы тоже, – парирует она.

      Ну что, мисс Стил, поиграем?