Архарим. Владислав Щитников

заведение. На улице стояла прекрасная, солнечная погода. Это редкость для нашего города, ибо холодный, ноющий ветер, пронзающий до костей вперемешку с вечным дождём, для портового города принято за обыденность. Пройдя полпути, остановился на перекрёстке. Справа от меня стояла библиотека. Это сооружение, напоминало собой готический собор. Высокое, величественное здание с устремлёнными ввысь башнями. Фасад был гениален и неощутим в своих размерах. Большое обилие арок, окон представляли собой хитросплетения архитектуры, так, что сосчитать их было сложно, но явно более десятка. Центральный шпиль – возвышался к небесам, и, глядя на него, внутри пробегало чувство беспомощности, словно некий великий титан стоит перед тобой. Свет витражных окон, каждого из которых являлось индивидуальным, освещало своим светом близь лежащие дорожки. Когда я был мальчишкой, слышал много историй о том, что это когда-то была церковь, и в ней произошло что-то ужасное. Дабы это здание функционировало и не отпугивало людей, то часть его была слегка перестроена. Вспоминая те времена, на меня мгновенно волной нахлынули воспоминания. В детстве сюда меня водил отец. Мы с ним почти каждый день засиживались до позднего вечера, погружаясь в литературу разных сортов. Были сказки и рассказы, истории и мифы, романы и стихи. Смутные времена настали сразу после того, как отец не вернулся с экспедиции, которая проходила на неизведанных землях. Никто не говорил нам, где именно производятся раскопки, и что там искали. Летая в своих воспоминаниях, не заметил, как подошёл к ступеням библиотеки. Передо мной раскинулось большое и гордое достояние, кладезь знаний. Оттолкнув двухметровые двери, коротким шагом вошёл внутрь. Всё казалось таким же, как и в воспоминаниях, на мгновение показалось, что вернулся в прошлое. Я даже нашёл тот самый стол, за которым мы сидели. Примерно лет тридцать пять, то ли тридцать семь назад я выцарапал здесь буквы “А и А” – Алис и Александр. Также противовесом моим тёплым воспоминаниям, выступили те мрачные из закоулков памяти картины, которые стали причиной, из-за которых перестал посещать это место. Тому была личность – человек в темно-синей, старинной робе. Он всегда сидел, через три стола от нас и в его старых, сморщенных руках была ветхая рукопись. Однажды, он отошёл, оставив книгу на месте, и мое детское любопытство взяло вверх, и я, стянув книжонку со стола, открыл её. Там все было написано, на каком-то непонятно языке. Рассматривая страницы, я ощутил некий хлопок на своём плече, после чего старая и костлявая рука, стала сжимать мне кожу.

      – Ещё хоть раз прикоснёшься к чужим вещам, лишишься своих гнусных ручонок. – Хриплым, угрожающим голосом проговорил старик, за спиной. После чего он выхватил фолиант из моих рук и уселся на своё место, окинув меня угрожающим взглядом. Я чувствовал себя напуганным до мозга костей, так же меня грызло чувство вины, словно осквернил что-то святое. Именно после этой ситуации, и вовсе перестал сюда ходить. Медленно поднимая глаза, заметил, как через три стола сидит он. Все тот же старый и сморщенный, и в руках была ветхая книга. Я испытал лёгкое головокружение и непонятное ощущение, словно потерялся