Кошмариус и его непридуманные истории. Норрис Мирт

не был», – оглядевшись по сторонам, печально заключил Саймон. И тут же, сжавшись от страха, который моментально заполнил мерзким холодочком всё его нутро, начал снова боязливо оглядываться по сторонам.

      Дом, выросший перед ним, был ничем не примечательным для Кошмариуса. Два этажа. Непонятная конструкция. Неровные углы. Изогнутый, как и все постройки в этом городе. Дверь старая с медным колокольцем, изображающим плачущую девушку. Вокруг дома – другие дома. Поменьше и пониже. Среди них этот был самый большой. Вниз по улице ничего не видно из-за образовавшегося тумана.

      «Не тот ли это туман, в который опасно заходить, а то потеряешься?» – подумал трусливо альраун, и холодок внутри него стал ещё пакостнее.

      Когда страх окутывает изнутри, постепенно, не торопясь, как сейчас происходило с Саймоном, тогда нужно звать на помощь. Самому не справиться. Учитывая ситуацию, в которой оказался бедолага-альраун, звать на помощь было некого, да и не очень-то безопасно. Мало ли кто там может быть, в этом тумане. Единственный выход – позвонить в колокольчик с плачущей девой. Может быть, хозяин дома поможет?

      Звук колокольца был под стать изображённой на нем девушке – высокий и плачущий. Саймон дёрнул за колокольчик несколько раз и немного отошёл от двери.

      Сначала ничего не происходило.

      Потом на первом этаже зажёгся тускловатый свет лампады. А в следующую секунду дверь со скрипом отворилась.

      Хозяином оказался высокий юноша с печальными глазами. До того бледный, что казалось, будто он прозрачный.

      «Уж не призрак ли?» – снова в страхе подумал альраун и ещё немного отступил.

      – Да… – тусклым тихим голосом протянул юноша, глядя на Саймона серыми как асфальт глазами без единой искорки.

      – Я… Добрый вечер… – нерешительно промямлил альраун.

      – Что вам угодно? – едва слышно спросил молодой человек.

      – Я плутал… ищу трак… первый раз зд… – пытался сказать что-то более-менее внятное Саймон, но язык заплетался.

      – Простите, я не понимаю, – всё так же монотонно молвил бледный хозяин двухэтажного особняка.

      – Я… я… заблудился! – наконец истерично воскликнул фальцетом Саймон.

      Юноша немного поёжился. Он был в домашнем халате. Или даже скорее в мантии. Иссиня-чёрной, до пола. Она была бы красивой, если бы не подозрительные пятна на рукавах. Саймон был готов поклясться, что это кровь. От этой мысли у него закружилась голова. От страха он едва мог пошевелиться.

      – Вы куда-то шли? – спросил юноша без особо интереса.

      – Нет… То есть да… Но задумался и заблудился, – скороговоркой пробубнил Саймон, опуская глаза в пол, но невольно поглядывая на пятна на рукавах мантии незнакомца.

      Заметив это, молодой человек поспешно убрал руки за спину.

      – Вам что-то нужно от меня? – снова спросил он альрауна.

      – Если бы вы показали мне дорогу… – еле слышно сказал Саймон, понимая, что лучше поспешить