Поэзия души. Рим Субханкулович Юсупов

единой

      И их великой дружбой жил.

      В одной стране, с одним народом,

      Чьи корни – Киевская Русь,

      Он жил, душой своей свободной

      Испытывая сладость чувств,

      Рождённых дивным, светлым краем,

      Чьей красотой любовь жива.

      Всю эту сказочность, вбирая

      В себя – и в мысли, и в слова.

      Не зря же посвящал он гимны

      Своих поэм, пусть не в стихах,

      Отчизне, родине любимой,

      Той, что сияла, вся в цветах,

      В весенней зелени и сини,

      В осенних красках желтизны,

      В снегах белеющих, России

      И Украины, в днях зимы.

      И лето красочное тоже

      Служило сладостью уму.

      Но дух зимы его тревожил —

      Тянулся больше он к теплу.

      Из-за болезни жить в России

      Не мог он, как бы ни желал.

      В Италии, стране красивой

      Он об Отчизне тосковал.

      И грусть свою, не без усилий,

      Выдавливал по каплям дней,

      Спеша отдать себя России,

      Великой Родине своей.

3

      С рождения копил он чувства

      Души, в столицу торопясь

      Из мест родных, из захолустья,

      Не прерывая с ними связь.

      Тот край, где был рождён – основой

      Его таланту послужил.

      Насыщенный его любовью,

      Богатством слов его он жил.

      Историю, мир предков, зная,

      Вникал он в суть людских идей,

      В бессмертных книгах оживляя

      Героев Родины своей —

      Живых, пронзительных и гордых,

      И с верой искренней в сердцах.

      В их время, в их живые годы

      Спешил он, отвергая страх.

      Отдавшись вольным, ярким мыслям,

      Старался он запечатлеть

      Явления великой жизни,

      Любовь высокую и смерть.

      Лихие подвиги, поступки,

      Деяния живых людей,

      Чтоб стала каждому доступной,

      Понятной, явь минувших дней.

4

      Творец, отдавшись вере светлой,

      Нисколько правдой не грешил,

      Он торопился не к бессмертью —

      К покою собственной души.

      Ему давно излить бы надо

      Все чувства, мысли все подряд.

      И вот, ложатся на бумагу

      Слова легко, за рядом ряд.

      Живые образы, явленья,

      Картины прошлых, славных лет

      Мелькали – в сказочное время

      Проник, как будто бы, поэт.

      От нужд реальных отвлекаясь,

      Изгнав сомненья жалкий страх,

      Он сочинял, ни в чем, не каясь

      Поэмы, пусть и не в стихах.

      Порой смущал его наверно

      Поэзии великий дар,

      Талант,