Безымянные Истории. Том 1. Даманта Макарова

и он впервые увидел ее истинную сущность. Она не была нежным ласковым созданием, которое он видел перед собой. Это была холодная расчетливая стерва, способная убить весь окружающий мир, лишь бы достигнуть своей цели. Но вот что еще более странно – так это факт, что ее цели совершенно отличались от ее желаний. Такого еще не происходило в жизни Исполнителя Желаний.

      Он тяжело вздохнул, обдумывая свое положение. Он был Обязан выполнить эту просьбу – так ему предписывали все нормы поведения Древних. Но он не хотел делать этого.

      – Сделайте. – сказала девушка и ее голос снова стал тихим и скромным. – Прошу, сделайте это.

      Мудрец грустно опустил взгляд, и проник в ее сознание. Образ за образом, мечту за мечтой, желание за желанием, он убирал их из ее Судьбы, и с каждым его действием ее лицо становилось все более безразличным, все более сухим и серым… и МЕРТВЫМ…

      Вскоре потускнели ее карие глаза, а лицо, раньше казавшееся ему симпатичным, сейчас стало похожим на восковую фигуру, вырезанную без всяких эмоций. Просто холодный воск и ничего более.

      – Спасибо. – произнесла девушка и Мудрец дрогнул. Ее голос не имел ни доли тех красок, которые обычно наполняют голоса молоденьких девушек. Это был сухой голос автомата. Будто она перестала быть человеком и стала кем-то иным.

      И только когда эта молодая женщина встала и направилась к двери, ведущей из его чертога, Исполнитель Желаний понял ЧТО он натворил. Он создал Нечто без души. Он создал настоящего монстра. Настоящего Зомби…

      Пора забыть

      У каждого человека в жизни бывают ситуации, которые надо забыть. Каждый знает, что есть пора любить, ненавидеть, создавать или разрушать; есть пора действовать, а иногда даже возникает необходимость переступать через себя, ломать свой характер, – умирать и возрождаться. В этой нашей особенности мы очень похожи на огненного феникса.

      Много ли того, что происходит в жизни, мы хотели бы забыть? Некоторые люди иногда желают забыть все. Но это почти невозможно. Почти…

      Легкий снег кружил в холодном воздухе вечернего города. Белый, пушистый снег. Последний снег.

      Сугробов на улице уже нет – теплая погода избавила город от этого, но внезапные заморозки, самые последние, вновь вернули снег. Но этот легкий снегопад не оставит после себя следов – утром взойдет солнце и потихоньку растопит еле заметные белые россыпи мелкого пушистого снега.

      Каблуки стучат по асфальту, сливаясь с другими звуками улицы: шумом проезжающих машин; разговорами спешащих домой людей; музыкой, доносящейся из окон возвышающихся домов…

      Быстрый, упругий шаг, будто девушка совсем не устала. Стук ее каблуков отчетливо выделяется из своеобразной мелодии улицы. Она и так была не похожа на остальных прохожих – в ее глазах не было усталости и печали, на лице не было ни единой печати забот прошедшего дня.

      Девушка не могла претендовать на звание красавицы, однако и страшной ее назвать было нельзя – что-то в ее облике выделяло ее из общей