СтихИя. Александр Левин

матерным словам,

      У нас прибавились внезапно

      Дуга со множеством цветов

      И по-английски слово «встреча»!

04.02.2021

      Право

      И вроде бы знаешь, политика

      Разрушит любой разговор,

      Но как же он бил отвратительно

      Ногою в живот, «дать отпор»!

      Имеем мы право – их мнение,

      Чтоб выйти и что-то сказать.

      Но вот получить разрешение,

      Придётся сто лет ещё ждать.

      Кричите: «Да мы – патриоты»,

      И тут же такой патриот,

      На нарах. «Натырил» чего-то,

      Да так, что считать надо год!

      И здесь, прикрываясь народом,

      Во имя и ради него,

      Обозваны «импортным сбродом»

      Те самые, «против кого».

      А многие даже не против,

      На выборах даже и «ЗА».

      Но сколько же можно «болотить»

      И вновь закрывать нам глаза?

      На пенсии возраст и цены,

      Коррупцию, кризис, дворцы,

      Мы винтики этой системы,

      Что будете делать, слепцы?

      Когда заржавеют пружинки,

      Исчезнут миллионы винтов.

      Тогда никакие «ужимки»

      Не смогут пустить ход часов.

      Гордыню, стяжательство, страсти,

      Умерьте свои, кончен бег!

      Ведь выше всех денег и власти,

      У нас должен быть человек!

03.02.2021

      Зимнее волшебство

      Московский зимний двор

      Исчезают, исчезают дворники,

      Их заносит снегом и метелью,

      Думали сугроб? А это дворники,

      Там у них медвежии постели.

      Занесло ломы, скребки с лопатою,

      Нет песка, украли всё в Сахару,

      Даже снеговик со снежной бабою,

      Укатили на Килиманджаро.

      Просто на горе там убираются,

      Тропочки посыпаны песочком.

      Срезаны сугробы, улыбаются,

      Снежные фигуры уголёчком.

      Мы же у подъездов громко падаем,

      Поминая про парад хозтехники.

      Дворников куда-то, блин, попрятали,

      Городские главы, как волшебники!

19.02.2021

      Что движет руками хирурга

      Моему другу, кардиохирургу – Александру Сергеевичу Вищипанову

      Что движет руками хирурга,

      Когда «запустить» надо сердце?

      Триумф – непокой драматурга,

      Иль сонм композиторских терций?

      В холодном движении отточен,

      Как скальпель, расчёт через знания.

      Прогнозы вещают: «Не очень!»,

      Как будто хоронят заранее.

      И он, тонкий мастер от Бога,

      Творит чудеса в белой маске.

      Выводит опять на дорогу,

      Такой не похожей на сказку.

      Скачок, побежал пульс родимый,

      Витает усталое: «Шейте!»

      Какая же это рутина,

      Людей вырывать из лап смерти?

      Что движет руками хирурга,

      Помимо знакомых