Сторно. Олег Артюхов

от миномётного обстрела бойцы. За разбитой командирской ячейкой двое бойцов суетливо приводили в порядок единственное ПТР.

      В десятке метров у поворота траншеи молодой боец без каски коротко бил из ручного пулемёта, другой, стоя на коленях среди медной россыпи гильз, выгребал из углов тощего сидора патроны и торопливо набивал потёртый пулемётный диск. Я на карачках перебрался через осыпь, приподнялся и снова бросил взгляд за бруствер. Тут же рядом свистнули пули, подняв облачка пыли спереди и позади окопа. На приближающихся броневиках надрывались пулемёты, поливая свинцом наши позиции.

      На меня вдруг обрушилось понимание реальности и того времени, куда меня, как слепого щенка, забросила чужая воля. И, похоже, в намечающейся заварухе никакой назначенной мне миссии выполнить не удастся, поскольку вместе с наступающими немцами приближался мой последний час. От этих мыслей и от близости смерти противно стянуло кожу. Однако перспектива здесь окочуриться сильно огорчила, и тугой комок гнева поднялся к горлу. Не отводя взгляда от приближающихся немцев, я подтянул ремень каски, поправил поясной и негромко хрипло запел.

      Как уже говорил, петь не умею, но с детства привычка такая, когда волнуюсь, так начинаю незаметно для себя напевать, причём мотив и слова как-то сами из головы выскакивают:

      – Наверх вы товарищи, все по местам…

      Рядом клацнул затвор винтовки. Пожилой боец, глядя в поле из-под края каски, поправил густые усы и подтянул:

      – Последний парад наступает…

      Пулемётчик протёр рукавом диск и приклад, бросил на нас взгляд и присоединился:

      – Врагу не сдаётся наш гордый «Варяг»…

      И вдруг справа и слева подхватили:

      – Пощады никто не желает…

      Вот это, да! Откуда что взялось. Откуда комсомольцы и выпестованные советской властью детишки могли знать старую героическую песню. В каких закоулках памяти, или в каких генах пряталась неукротимая сила духа наших предков?

      – Все вымпелы вьются и цепи гремят…

      Набирая силу, песня поднялась над наполовину обвалившимися окопами и продолжала шириться.

      – Наверх якоря поднимают…

      Потрескивая автоматными очередями и нестройными залпами винтовок, ряды противника уже показались в пределах прицельной дальности. Над головой противно свистели пули. Я скрипнул сжатыми зубами. Где же командиры? Где, вы, сучьи комиссары и политгерои? Навскидку, в окопах оставалось около полуроты. Да, почти нет патронов. Раненых до хрена. Но, похоже, и командовать некому.

      – Готовые к бою орудия в ряд на солнце зловеще сверкают…

      От злости вдруг пропала растерянность, и будто что-то толкнуло под руку. Изнутри поднялась спокойная уверенность и… знание что делать. От своего громкого голоса с неожиданным командирским металлом я сам слегка обалдел:

      – Внимание, рота! Слушай мою команду!! Приготовиться к отражению атаки!! Гранаты к бою!! Стрельба по команде, прицельно!