Фиктивная жена. Завоевать босса. Мила Александровна Реброва

жалобно стону я, не веря в такую несправедливость. Как я только умудрилась?

      – Да ты издеваешься… – слышится неверящий бубнеж, а потом крепкие руки обнимают меня за плечи и ведут к кровати. – Тебя что, стучаться не учили?

      – Я думала, ты на кухне! – со стоном потираю ушибленное место. – Ты что, всё еще не одет?! – поднимаю на него взгляд и тут же прикрываю глаза ладошкой.

      – Уж извини, был занят, наблюдая за твоей попыткой раздолбить себе голову, – язвит он, а я только и думаю, что о кубиках его пресса.

      Ну вот как мужчина его возраста может быть таким?! Где дряблость и живот?

      – Я накинул рубашку, так что можешь уже открыть глаза. Черт!

      – Что? – тут же распахиваю я веки, услышав его ругань.

      – Место удара покраснело, надеюсь, не вылезет шишка перед самой фотоссесией, – рассматривает он мой лоб. – Пойду принесу лед.

      Тут-то я и понимаю, что он практически обнял меня, пока вел к кровати. И как я это допустила? Чужой мужчина и пальцем не может коснуться женщины… Но он ведь не чужой, верно? Мы как бы женаты…

      «Боже, мы женаты!» – набатом бьет в и так пульсирующей голове.

      – Просто не буду обращать внимания… – шепчу себе под нос, думая, что без прикосновений точно не добьюсь сближения, на которое рассчитываю.

      – На что ты не будешь обращать внимания? – входит в спальню Нурлан.

      Мужчина подходит ко мне и, хмурясь, прикладывает лед к моему лбу.

      – На пульсацию, – вру я.

      – Как же вы, женщины, любите всё усложнять, – ворчит он, отходя от меня. Застегивает пуговицы и заправляет рубашку в штаны. – Ну увидела ты меня без рубашки, мир же от этого не рухнул, правда?

      – Ну прости, что для меня голый мужчина не является чем-то обыденным! – отвожу я взгляд, когда он задерживается на его крепких ягодицах.

      К счастью, именно в этот момент раздается звонок в дверь, и Лан идет открывать фотографу, бросив мне на ходу, чтобы быстрее собиралась.

      Пухлик всё еще спал, так что я пошлепала в гостиную для совместных фоток.

      – Очень странная просьба, но хозяин барин, – удивляется наш фотограф, когда шеф объясняет ему, что именно нам нужно.

      – Главное – естественность, – садясь рядом со мной на диван, говорит Лан. – Фоткайте так, словно вы просто решили запечатлеть друзей на телефон.

      – Давайте сразу на ваш и сделаем, – предлагает Артём, явно заметив последнюю модель мобильного моего ни в чем не отказывающего себе мужа. – Я слышал, что он очень круто снимает.

      Разблокировав, Нурлан передает ему свой телефон, и начинается настоящий ад.

      Полчаса мы то и делаем, что переодеваемся и позируем. То на кухне, то на балконе. Даже у дверей, как бы прощаясь с гостем, который нас и фотографирует.

      Потом просыпается Рустамчик, и дело идет поживее. Тут Артём больше фотографирует нас по одиночке, то я с ребенком, то Нурлан.

      Правда, зачем нам в этом деле нужен фотограф, совершенно непонятно, ведь мы бы и сами с этим справились.

      – Давайте я хоть парочку профессиональных