Мир, которого нет. Юлия Узун

я, а потом развернулась к залу. Наверное, я ожидала увидеть пустое помещение, но не тут-то было. На меня уставились десятки мужских глаз. Я не заметила среди них ни одной женщины. Из-за бара вышел тучный мужчина. Я нарисовала на лице улыбку, хотя словами не могу передать, как затряслись коленки. Оуэн по сравнению с ними казался совершенно безобидным. Вот было бы здорово, если бы он сейчас оказался рядом, прямо по правую руку. – Привет, – неуверенно сказала я, – есть свободный столик?

      Тучный бармен указал куда-то вглубь. Если бы не дождь, я бы развернулась и вышла, но мокнуть как-то не очень хотелось, поэтому я прошла к столику и села, ожидая меню. За спиной шептались. А чего я должна была ожидать? Единственная девушка в кафе, к тому же ещё и молодая.

      Из еды выбора совсем не было. Пришлось заказать гуляш. Голод не тётка.

      Через пять минут на столе стояла корзинка со свежим хлебом, ещё тёпленьким. Я слюной чуть не подавилась. Отломила кусочек и в рот. А вкус! В жизни не ела хлеба вкуснее!

      Телефон положила по правую руку, надеясь, что после грозы связь вернётся, и я смогу позвонить маме, а заодно тётю найти. Мужчина поставил передо мной дымящийся гуляш.

      – Скажите, пожалуйста, а вы, случайно не знаете Мередит Бронте? – осмелилась спросить я у официанта. – Она живёт здесь, на Восточной 7.

      – Как вы сказали? – официант задумался. Густые усы закрывали губы полностью. Я и не знала, что сейчас такие кто-то носит. – Мередит…

      – Бронте. Это моя тётя. Приехала, навестить её, но не застала дома. А у неё ноги больные. Вот думаю, может, съехала куда-то.

      – Я ничего не слышал о Бронте.

      За соседним столиком сидели трое работяг. Один из них повернулся ко мне и заговорил:

      – На Восточной 7 вот уж год, как никто не живёт.

      – Да в том доме никогда не жила женщина по имени Мередит, – крикнул его сосед.

      – А кто там тогда жил? – удивилась я. Не нравился мне весь этот разговор.

      – Кто жил? – мужчина потёр колючую бороду. – Да военный какой-то.

      – Ну так да! Моя тётя была замужем за военным. Только он умер, старый был.

      Мужчины ничего не сказали, только молча глазели на меня.

      – Ты подожди, пока гроза кончится, потом сходи в наше адресное бюро. Тебя там проинформируют, – крикнул тучный бармен. – Адрес дать?

      – Дать, – уверенно ответила я. А что делать? Тётю искать надо. Может, съехала, а мне сказать забыла.

      – Майкл! Принеси бумагу и ручку!

      – Не надо, – сказала я. – У меня телефон есть, сюда в заметки запишу. Так надёжнее.

      Все как один уставились на переливающийся телефон у меня в руке. Я любила блестящие чехлы. Гламурно смотрится, и по-женски – не скучно.

      – Мы уже год не пользуемся этими штуками.

      – Почему? Подождите, да быть этого не может! Тётя недавно писала мне… Как бы она это сделала, если всё так, как вы говорите?

      – У тебя он работает? – спросил бородатый мужчина.

      – Нет. Сети нет. Но это из-за грозы, разве нет?

      – Майкл! Неси ручку и