Палач мечты. Ксения Борисовна Жилинкова

от телефона. Мама отпустила меня и подсела к ним, а я занял место напротив.

      Отец поднял на меня безжизненный взгляд. Вот он, человек, чьи гены преподнесли мне сюрприз. И не только в виде худобы, темных волос и высокого роста, так еще и сделали носителем пятой группы крови.

      – Константин, в день твоего двадцатилетия ты официально вступаешь в Общество Палачей, ― отец достал подготовленные бумаги на фирменных бланках и ручку, ― Поставь подпись здесь, здесь и еще здесь.

      Я выполнил то, что сказал отец без лишних вопросов. Выбора-то немного: либо работай палачом, либо заплати Единому правительству компенсацию, количество нулей в которой кажется преступно огромным, и с первого раза их даже не получается посчитать.

      Отец молча убрал бумаги, а следом поставил прозрачный длинный ящик, который все это время стоял у него за спиной. Внутри ящика лежал топор. Язык не поворачивался назвать его оружием – произведение искусства не меньше. Красиво изогнутая ручка, лезвие, с выгравированными рунами. Все выполнено по древней технологии.

      Поговаривают, что эту технологию люди утащили у гномов. Но не верю я в это. Ученые так и не смогли доказать, что низкорослые человечки обитали на наших землях. Все письменные упоминания посчитали не более чем вымыслом и сказаниями, а раскопки показали, что на едином материке никогда не ступала нога не то, что гнома, а кого-либо еще кроме человека. Исследования продолжались больше ста лет, и официально признано, что никакой иной расы кроме людей на нашей планете не существовало. Хотя ряд ученых продолжают исследования. Наивные они.

      Попытки доказать существования другой расы ― просто очередная попытка мечтателей, подобных Никите, поднять уровень магичности нашего мира среди возможных других миров. Словно нам за это что-то перепадет. Мне иногда кажется, что людям просто хочется привнести в жизнь больше сказки. Даже не так. Им просто хочется верить в сказку.

      Красивая сказка дарит красивую надежду.

      – Он твой.

      Отец пододвинул ящик. Я повернул его, открыл крышку и, замявшись на пару мгновений, дотронулся до топора.

      Холодный.

      – Рука все еще болит? ― мама выглядела обеспокоенной. Я улыбнулся ей.

      – Нет, ничего такого.

      Я поднял оружие. Вес. Непривычный. Но руке так удобно, словно я всю жизнь, только и делал, что рубил направо и налево.

      Родители не шевелились. Макс, который до этого пялился, не отрываясь, в телефон, отложил устройство и затаил дыхание.

      Я встретился взглядом с отцом.

      – Ты знаешь, что нужно делать. Не тяни время.

      Я поднес свободную руку к лезвию топора и надавил на него пальцами. Полились тонкие струйки крови, которые впитывались в металл, словно в губку.

      Руны на топоре засветились синим. Теперь он точно мой. И никому кроме меня служить не будет.

      – Ого! Синий! А я думал, у тебя розовый будет.

      – Через восемь лет проверим, какой твой цвет.

      Брат высунул язык.

      – Ну и посмотрим! Да и мне всего-то пять лет отпахать, не то, что некоторым.

      Погоди, Макс,