Выбирай. Алекс Коваль

которую я теперь из рук не выпускаю, как дань счастливому прошлому. Наивная – наивная дура Катерина.

      – Зачем ты так? Я же не виноват, что у меня нет к тебе чувств?

      – Поэтому ты закатил мне тот скандал на дне рождении друга, да? Это был удобный повод расстаться?

      А в ответ тишина, и только недовольное сопение на другом конце провода.

      – Ты ведь, гад такой, прекрасно знаешь, как я тебя люблю! Даже смотреть ни на кого не могу, и все равно выдумал мнимую ревность, только чтобы выставить меня виноватой? Да, Ром, скажи, я права?

      – Нет, не права. Я видел, как тот мажор клеился к тебе в клубе.

      – Тогда ты видел, как я отшивала его, и все равно не заступился за меня. А знаешь почему, Рома? Да потому, что ты трус и мямля, Савельев. – Внутри все бурлит и кипит от злости. На себя, на него и на ситуацию в целом. Угораздил же черт влюбиться в эти ямочки на щеках и черные глаза. – И как бы я тебя ни любила, я переступлю через себя, снова. Переболею и перестрадаю, а ты так и будешь искать легкие пути.

      – А ты так и будешь чахнуть одна из-за своих запросов и дурацкого характера! – выкрикивают мне в трубку с остервенением, – кому ты нужна, а? Да ни один нормальный мужик не посмотрит на тебя, сказать, почему? Потому что твои требования к мужику выше всяких стандартов. Да, я не идеальный, но ты же запилила меня, пока мы жили вместе. Это тебе не то. Другое тебе не так! Да я даже домой возвращаться с выездов не хотел, потому что начиналась все одно и то же по кругу…

      И каждое следующее слово, как пощечина наотмашь. Прямо по-больному и в самое сердце. Сердце, которое ему же и отдала, гаду такому.

      – Спасибо, – все, что удается выдавить из себя. В горле пустыня, а щеки мокрые от слез.

      – Что?

      – Я говорю спасибо тебе, Ром, за то, что снова показал, мне какая я тупая дура.

      И бросаю трубку, не дожидаясь ответа. Получая следом СМС:

      “Завтра заеду за ключами от машины. Не обижайся, зай, но ты сама виновата”.

      Хм, да… ключи от машины. От его новенького спортивного Chevrolet Camaro, который сейчас так удобно стоит на подземной парковке.

      Действую, скорей, на рефлексе, подстегиваемая злостью и жутчайшей, душащей обидой. Скидываю домашнюю футболку и натягиваю легкое платье, накидываю косуху и вытаскиваю из закромов биту. Тяжелую, деревянную, настоящую. Такой можно и убить… и кое-что разбить. Кое-что, что один зарвавшийся бывший любит больше, чем меня. Чем себя. Чем всех и все. И это будет ему урок.

      До подземной парковки лечу как ураган – разъяренной фурией. Чеканя шаг и громко стуча каблуками в тишине подъезда.

      Вот она – черная, идеально вылизанная в автосервисе и начищенная до блеска. Стоит и сверкает, раздражая мои нервы еще больше.

      Взмах и удар – лобовое вдребезги.

      – Это тебе за мое разбитое сердце, придурок! – кричу, глотая слезы.

      Значит, это я виновата? Я, которая всю себя вкладывала в отношения и даже сейчас, давясь слезами обиды, любит его?

      Еще взмах, удар – вмятина на капоте.

      – За твою гнилую правду.

      Не сахар, да,