Хочу тебя (на)всегда, или Курица на шпильках. Елена Амеличева

Дамиана.

      – Пожалуйста. Я привыкла, знаешь ли, лечить своих похитителей.

      – За это отдельное спасибо. Позволишь мне пригласить тебя на ужин?

      – Куда пойдем? – хитро прищурилась.

      – В белую гостиную. Ты, наверное, голодна? Прости, я только сейчас осознал, что… – зло скрипнул зубами. – Нехорошо получилось.

      – Не переживай, я наткнулась на блюдо с фруктами и все их съела.

      – Это больше не повторится, – он сжал мою ладонь, – обещаю, Дамиана!

      – Лучше обещай мне кое-что другое.

      – Что?

      – Курс антибиотиков пропить. Во-первых. И поехать в больницу, если завтра появится воспаление. Это во-вторых.

      – Будет еще и в-третьих? – лукаво улыбнулся.

      В зеленых глазах снова закружился хоровод смешинок.

      – Об этом я тебе за ужином сообщу. – улыбнулась в ответ. – А пока еще не придумала!

      ***

      Белая гостиная поразила меня в самое сердце. Я вошла в нее, словно попав на страницы дорогущего журнала не менее дорогих интерьеров. Комната казалась такой непорочно белоснежной, что было страшно сделать шаг вперед. Диваны, столик, ковер, воздушная лестница, даже рояль – все сияло белизной.

      А потом меня заворожила ночная круговая панорама города сквозь окна в пол, благодаря которой мне показалось, что я парю в темно-синем небе над Москвой.

      Но благоухающий ароматами, от которых текли слюнки, ужин привлек внимание к куда более приземленным темам. Желудок, не желающий мириться с фруктовой диетой, требовательно забасил. Даян, дав налюбоваться гостиной, провел меня к изысканно сервированному столику. Это он сам расстарался? Или здесь обитает незаметная, как привидение, прислуга? Сделаю себе заметочку на будущее.

      Ужин начался. Не заморачиваясь вилками-ложками, я пользовалась теми приборами, на которые ложился глаз. Проигнорировав пахнущее морем огромное блюдо с устрицами, принялась за салатики и закуски, по виду которых оставалось только гадать, из чего они сделаны.

      – У тебя ведь нет пищевой аллергии, Дамиана? – вновь с опозданием спохватился мой похититель.

      – У меня аллергия только на голод, – усмехнулась в ответ. – Ты всегда так ужинаешь?

      – Как? – слегка напрягся.

      – Вот так, – кивнула на блюдо с устрицами и прочие изыски из передач про самых дорогих поваров мира. – Нормальную еду вообще игнорируешь?

      – Тебе не понравилось? – Даян уязвленно нахмурился. – Прости, снова не удалось угадать твои вкусы. Если хочешь, составь список блюд и…

      – Лучше список продуктов, – перебила его. – Люблю готовить. А со вкусами, наоборот, просто. Никакой дорогостоящей экзотики типа филе из Снежного человека под соусом из Чупокабры мне не надо. Так что лучше я уж как-нибудь сама. Ты ведь не будешь возражать, если я отожму, так сказать, у тебя кухню? Вряд ли сам любишь стоять у плиты. Готова поспорить, ты понятия не имеешь, как духовка включается.

      – Согласен, – снова этот задумчивый взгляд.

      Кажется, я вгоняю мужчину в ступор. Подавила улыбку. Никто и не