Депортация. Олег Айрашин

p>– Дело даже не в этом, Костя. – Хозяин кабинета, сделав глоток, поставил рюмку на стол и пригладил пятернёй белоснежную шевелюру. – Атомная станция в Рингхальсе – не просто авария. И она не нравится мне.

      Ударение он сделал на последнем слове.

      «Костя» – не имя, а производное от моей фамилии – Константинов. Моё настоящее имя – Александр. А Ратникова я знаю с древних, советских ещё времён: вместе учились в техникуме. Тогда была совсем другая страна. Девушки почему‑то любили поэтов, учёных и космонавтов; все анекдоты были смешными, а ёлочные игрушки радовали не только глаз, но и сердце; спиртного имелось два главных вида – белое (так называли водку) и красное, причём стакан вина вызывал неукротимую радость.

      И тогда, в шестидесятые, Анатолия мы по имени тоже не величали; «Белый» – иногда зову его так и сегодня. Наедине, конечно. А полвека спустя, в 2006‑м, выяснилось, что Ратников – сотрудник Академии секретной метанаук. Как и сам я. Теперь же мой земляк и однокашник вырос в Академии до начальника первого сектора – отвечает за глобальную безопасность.

      Как он сказал? Не нравится мне. Серьёзное заявление: речь‑то идёт об аварии на атомной станции, не более.

      – То есть ты сомневаешься…

      – Да, – ответил Ратников.

      Поднявшись, он не спеша прошёлся по кабинету. Обстановка тут почти спартанская: середину комнаты занимает большой овальный стол с тремя креслами; компьютер у дальней стены, в углу – сейф по соседству с внушительными, в человеческий рост, напольными часами. Скудную меблировку смягчает небольшой столик. На нём початая бутылка коньяка, тарелка с помидорами, кофейник, сахарница и портсигар с пепельницей.

      За стеклом под ясным бирюзовым небом раскачиваются верхушки стройных сосен, хмельной их аромат дразнит ноздри. Обман, иллюзия… Откуда взяться лесу на глубине сорок метров? Да и окна быть никак не должно – в архирежимном помещении.

      Интересно, для чего ему понадобился я, скромный литератор из пятого сектора?

      – А в чём вопрос‑то, Анатолий Борисович? В Чернобыле тоже неслабо бабахнуло – но ведь справились.

      – И снова ты не понял. – Ратников опустился в кресло. – В Чернобыле, когда случилось, разобрались быстро, по‑военному. И впредь подобного не допускали.

      Вытащив из кармана сверкнувшую хромом зажигалку Zippo, он поставил её на стол.

      – А в Рингхальсе… м‑м‑м…всё идёт как‑то неправильно. Месяц прошёл, а ничего не ясно. Ни черта! Вывод? Такое может повториться.

      – Да ладно! – отмахнулся я. – В атомной энергетике риск тяжёлых аварий – десять в минус восьмой. Снаряд в одну воронку дважды не падает.

      – Не скажи, всё зависит от плотности огня. – Приподняв рюмку, он рассматривал коньяк на просвет. – Риск – это теория. А я нутром… как бы это… словно торф под землёй горит. Снаружи лишь дымком пованивает; огонь ушёл вглубь, но рано или поздно рванёт наружу. Вон те часы, – он кивнул в сторону сейфа. – Взгляни – узнаешь время до конца света.

      Напольное изделие мрачными контурами вызывало в памяти Вавилонскую башню; ломаный гребень недостроя из чёрного дерева венчал круглый белый циферблат. На Часах было – двадцать три – двадцать.

      – Однако… Лишь сорок минут в запасе. Но почему так? Ведь ядерное оружие ликвидировано; ну да, залежалось в странах Большой дюжины, арсеналы гарантированного ответа…

      – Почему, спрашиваешь. – Ратников покачал головой. – Верного ответа мы не знаем. А насчёт Большой дюжины… А ну как опять сколотят внутри неё агрессивный блок, хотя бы из пяти государств? Дружить сворой против кого‑то – древняя традиция человечества. А?

      – Согласен. Только я не понял, для чего тебе эта штука? – Я кивнул на циферблат. – На Материке[1]^* ведь Часы Судного дня тоже тикают… Подожди-ка! А там время другое; твои спешат, на целый час…

      – Присмотрись, тут ещё есть отличие.

      – А, понял. – Я заметил третью стрелку, тонкую; она замерла на цифре «11». – Секундная стрелка?

      – Ну разумеется.

      Мы дружно опорожнили рюмки.

      – И что это значит? – осведомился я.

      – У нас, в Академии, искусственный интеллект даёт сверхточный прогноз глобальной опасности. Это Часы Войны, работают в режиме реального времени. Сейчас они замерли, но чую, что ненадолго.

      Поднявшись из-за стола, он подошёл к часам и легко их коснулся.

      – А Часы Судного дня, на Материке? – спросил я.

      – Всего лишь символ. Стрелки там переводят один, реже два раза в год. Решение принимают эксперты – американские учёные-атомщики. А людям свойственно ошибаться. Такая вот ситуёвина.

      Ратников опустился в кресло, которое просело под тяжестью мощного тела. Взяв с тарелки ярко-красный помидор, положил его на блюдце и, нарезав ломтиками, посыпал сахаром – в соответствии с вошедшей в привычку китайской традицией.

      – Вернёмся к нашим баранам, – сказал он. – Знаешь, что ещё мне кажется?

      – А, ну?

      – Тут

1

Материк – так в Академии метанаук называют внешний мир за её пределами.