Верни нас. Ольга Кабацкая

выслать мне всё, что он только сможет найти на Настю.

      Адрес, место работы, семейное положение…

      Она одна воспитывала нашего сына. Сына, у которого в свидетельстве о рождении стоит прочерк вместо моего имени.

      – Чёрт, – выругался я, доставая из кармана телефон и набирая номер.

      Вот только сможет ли Настя меня простить? Мне одного взгляда на неё хватило, чтобы понять, что разлука ничего не изменила. Для меня не изменила. Но для Насти… Примет ли она такого меня? Сможет ли…

      Я знаю, что её тянет ко мне. Я чувствовал, как она теряется в моих руках. Как срывается её дыхание. Но простит ли она, если я решу рассказать правду?

      – Да, – после череды гудков, сонно ответил мне Никита.

      – У меня изменились планы, – уведомил я друга, ожидая ответ.

      – Что? – его голос стал чуть тише, словно он убрал телефон от уха. – Глеб? Что случилось?

      – Я вернусь позже, чем мы планировали, – озвучил я, прикидывая, когда вернусь в Москву. – На неделю точно.

      – О, – довольно протянул Никита. – Поздравляю.

      – С чем? – ухмыльнулся я, готовясь услышать его предположения.

      – Либо ты договорился о чём-то с Ковалёвым и остаёшься это отпраздновать, – зевая ответил Никита. – Собственно, ты для этого к нему и поехал. Либо, – друг сделал паузу, – его сестра всё же добилась своего, и ты позволил ей наконец-то затащить себя в койку и…

      – Здесь Настя, – мне стоило сказать два слова, как в нашем разговоре повисла долгая пауза.

      Никита был со мной тогда, как мог поддерживал и прикрывал, пытаясь отговорить от скоропалительных решений. Давил на совесть, на мои чувства к жене. На её чувства.

      Внезапный приезд Насти всё расставил по своим местам. И пусть сначала я сомневался, что поступил правильно, то потом сомнений не осталось – это был единственный выход дать ей настоящую семью, которую она заслуживает. А не то, что смог бы дать ей я.

      – И у неё есть сын, – прочистив горло, признался я Никите.

      – Глеб…

      – И она наврала мне про его возраст, – договорил я. – Он мой.

      – О, – выдохнул Никита. – Знаешь, я говорил тогда, и повторю сейчас – ты идиот.

      – Знаю, – не стал я оправдываться.

      – Расскажи ей правду, – попросил меня Никита. – Тогда она хоть с сыном тебе даст видеться. Он точно твой? Ты пойми меня правильно, всё же учитывая…

      – Мой, – уверенно ответил я, вспомнив Матвея и неожиданно для себя улыбнувшись. – Но тест сделать придётся. В этом ты прав. Настя… немного отрицает наше с ним родство. Я бы мог ей сказать, что свидетельство о рождении мальчика мне уже прислали, и по срокам всё сходится, но, боюсь, это обострит ситуацию ещё больше. Настя, как ты понимаешь, мне не очень рада.

      – Странно, что она тебя просто не прибила при встрече, – хмыкнул Никита.

      Потерев поцарапанную щёку, я подумал, что в чём-то он прав. Настя уже дважды пыталась меня побить. И ведь есть за что…

      Ещё немного поговорив, переведя тему на рабочие вопросы, я направился обратно в дом.

      По пути к своей комнате, я неожиданно остановился у двери в спальню Матвея. Пока Настя