Пожиратель времени. Том 1. Никита Киров

с привычного им ритма.

      Я схватил одного за руку, вывернул до хруста и забрал меч, чтобы оставить его в теле второго.

      На меня кинулся третий, размахиваясь так, чтобы разрубить на две половинки.

      Я шагнул в сторону. Меч со звоном ударился об пол, а я наступил на клинок сверху. Пока наёмник пытался высвободить оружие, я его прикончил одним ударом в шею, а потом добил типа со сломанной рукой.

      Осталось двое, которые так и стояли в стороне. Один кинулся на меня, но я одним ударом пробил ему башку, и сразу достал свою беретту.

      Последний мечник, рослый верзила с лохматой бородой, размахнулся на меня сразу двумя здоровенными мечами. А надо было выставить щит. Я выстрелил. Бородач рухнул на пол, забавно дёрнув ножкой.

      Идём дальше. Меня ждёт Шувалов и его Камень Краста, что граф носит в медальоне. А также неестественно сложный бой.

      Главная комната убежища была не настолько отстойной, как предыдущие. Тут уже не так влажно, есть какая-никакая роскошь. Даже установлен кондиционер.

      Но сейчас будет так жарко, что он не поможет.

      Целый отряд из пятнадцати мечников-интеров выстроился, защищая хозяина. Сам граф, толстяк с наглой мордой и короткой стрижкой смотрел на меня своими поросячьими глазками.

      – Князь Воронцов собственной персоной, – пробормотал он сквозь зубы. – Какая честь. Прошу вас, располагайтесь. Только не чувствуйте себя как дома.

      От него несло потом. И как бы глупо это ни звучало, я могу учуять его страх. Он в ужасе оттого что скоро я его прикончу.

      – Граф Шувалов, – я издевательски поклонился. – Сударь никак изволит почивать после трапезы?

      – Если бы. Только здесь слишком громко. А сейчас будет ещё громче.

      Он похлопал в свои пухлые ладошки. И в комнату вошёл ещё один человек.

      Сергей Суворов, студент с моего курса. Неплохой парень, мне он всегда нравился. Хоть он меня и убивал раньше, я на него не злюсь, ведь он никогда не трогал никого из моей команды.

      Но всё же он очень сильный интер. И нереально крутой мечник.

      Только теперь я круче.

      – Серёга, – сказал я примирительным тоном. – Тебе не обязательно умирать за этого борова. Он же тебя шантажирует? Или угрожает твоей семье?

      – Это неважно, Максим, – ответил Сергей и вытащил меч. – Ты умрёшь.

      Этот чуть изогнутый клинок был острее бритвы, я знал это на собственной шкуре. А те пятнадцать мечников тоже выдвинулись вперёд, будто одного Серёги мне было мало.

      Но теперь пора показать, чему научился я.

      Ладонь, которую я распорол об меч ещё несколько минут назад, всё ещё болела. Я вытянул её вперёд и сжал пальцы. Кровь закапала на пол.

      И она начала чернеть, пока не стала такой же, как у мартиров.

      – Это что за чертовщина? – мечник с уродливым шрамом на подбородке сделал шаг назад.

      Кровь, хоть её и лилось мало, натекла в целую лужицу, больше похожую на разлитую нефть. Из неё к мечникам протянулись первые нити. Тонкие, как паутина.

      – Облитератор! – завопил мечник со шрамом. –