Этой ночью шел снег. Алексей Рябчиков

остановившись возле нее. Выдыхаю.

      Она удивленно смотрит на меня.

      – Что у вас с лицом? – спрашиваю я. Возле переносицы у нее желтеет синяк.

      – А у вас? – она все еще изумленно смотрит на меня.

      – А что у меня?

      – А у меня?

      – Синяк, – отвечаю я.

      – Вот видите, сами же знаете ответ, – она собирается отвернуться.

      – А у меня-то что с лицом?

      – Какой-то вы желтый, – отвечает она и отворачивается в темноту.

      – Желтый? – повторяю я, проведя рукой по щекам. – Почему желтый?

      – А мне откуда знать!

      – Я не советую вам прыгать с моста.

      – Пошел на хер!

      – Во-первых, это страшная смерть. А во-вторых, можно и не умереть зимой.

      Последние слова ее заинтересовывают, она убирает ногу с перил.

      – В чем проблема зимы? – недоумевает она.

      – Я знаю, по крайней мере, четырех человек, которые выжили после прыжка именно с этого моста. Трое – овощи. А четвертый ходить не может.

      Она смотрит вниз, пытаясь оценить высоту.

      – Да не может этого быть!

      – Может, – говорю я, подкрепляя свои слова жестикуляцией. – Когда вы прыгаете в воду с такой высоты, то от падения чаще всего теряете сознание, а потом захлебываетесь. Но здесь лед. Вы ногами ударяетесь об лед, проламываете его, ломая позвоночник. Ваши руки непроизвольно разлетаются в стороны, – я поднял обе руки. – Вот так. Руки лежат на льду и не дают уйти вам в воду. Вы умрете от переохлаждения или превратитесь в чайник.

      Она смотрит на меня, я закуриваю, выдыхаю дым.

      – Если честно, мне плевать, прыгнете или нет. Но лучше выберите другой способ.

      Я отхожу от нее.

      – Погоди! – останавливает она меня.

      Мы уже на ты?

      – Угости сигаретой, – просит она.

      Я подхожу к ней, достаю пачку, подаю ей зажигалку. Она закуривает.

      – Ну а какой, по-твоему, лучший способ умереть? – спрашивает она, выдыхая дым.

      – Застрелиться, – отвечаю я. – Пуля влетает тебе в мозг, и на этом все.

      – Осталось только найти чем.

      – Меня очень удивляют люди. Они бросают все свои силы на поиски способов себя убить. Наркоман пойдет на все, чтобы найти дозу. А алкаш – чтобы достать на бутылку. Но никто не готов применять те же способы, чтобы жить.

      – Ненавижу философов, особенно таких умников, – говорит она.

      Я пожимаю плечами, бросаю бычок в реку. Яркая искорка летит вниз.

      – Именно поэтому пытаешься утопиться?

      – Возможно.

      – Ну, удачи тебе.

      Нас освещают фары легковой машины. Синяя «Хонда» останавливается прямо возле нас.

      Ее глаза наполняются ужасом, это я замечаю по расширенным зрачкам, или мне кажется. Она разворачивается, спиной прижимаясь ко мне.

      Из машины выскакивают трое.

      – Вот шлюха, – кричит водитель, – уже нашла себе нового.

      До меня доходит, откуда у нее синяки.

      – Паша, ты не понял! – кричит она.

      – Как раз все понятно!!!

      Они идут