Неизвестный капитан. Восток. Иван Привалов

началось, как всегда. По всем законам флотского жанра. Отпускной билет выписали с двадцатого февраля – замечательно и наконец-то. Только города перепутали. Вместо Курска написали Киев. Исправлять не стал потому, что не успел.

      Но это не самое страшное.

      Самое интересное произошло в Пивани.

      На ж/д станции.

      Старшина поехал меня проводить.

      Купили билет на вокзале, а до поезда часов шесть. Ну, вышли из здания, а за нами местный бандитский сброд увязался. Человек пять. Небритые, грязные, в фуфайках. Идут и идут, а как мы свернули в сторону леса, так они шаг добавили и за нами, чуть ли не бегом. Ну, я пистолет у старшины взял, патрон в патронник загнал и его под шинель спрятал. И к ним лицом. Старшина чуть в стороне.

      – Ну, говорю, держись. Сейчас грабить будут.

      А они догнали, обступили нас. Ну, думаю: «Всё, сейчас стрелять придётся». Только руку под шинелку сунул, а один – руки в наколках, зубов во рту, как в сломанной гребёнке:

      – Л……с?

      Мы так и в снег чуть не сели. У меня таких знакомых никогда не было.

      – Ну, я…

      – Михал Михалыч?

      Тут уже не знал, что делать. Грабить нас, вроде, никто не собирался. А эти, обступившие, между собой:

      – Я ж тебе говорил, что это он, а ты нет, да нет!

      – Да не похож он на Л……са!

      – Ну, так он же отозвался на фамилию!

      – А ты мне бы так сказал, так и я обозвался бы. Ты у него спроси с какого он года.

      Старшина уже на меня внимательно стал смотреть, видимо пожалел, что пистолет мне отдал. Дескать Л…с бандит, а эти уголовники его признали. За своего. Может он и главный. Вишь Михал Михалычем обзывают. И шажок-то от меня – хрусть в сторону. На всякий случай. А у меня таких красивых расписных синевой друзей даже очень поискать – не найдёшь…

      – Двадцать третьего…

      – Ну, я тебе говорю – он! А ты мне пургу по ушам метёшь!

      – Пусть скажет, где родился!

      – Михал Михалыч! Ну, скажи ты ему, где появился на свет божий. Ну, не верит, что ты это ты!

      – Верхнеудинск…

      – Всё! Он!

      – А в чём мужики дело-то? – спрашиваю.

      А они мне в ответ:

      – Вы покупали билеты на станции?

      – Ну, мы…

      – Вот, обронили случайно видно.

      И протягивает мне мой партийный билет! Тут я по карманам себя хлоп, а его там нет. Вот он, в синих закоченевших грязных руках…

      А денег не взяли.

      Отдали и ушли.

      А потом скажи, что уголовники-рецидивисты.

      Купил водки и еле потом их нашёл. Так брать не хотели. Замахнул с ними чуток, тогда как выпили вместе, так и взяли. А по мне, если люди порядочные и честные, то не зазорно с ними и рюмку опрокинуть, какой бы они не были масти и как бы их судьба не вывернула-изогнула. Главное, что они ЛЮДИ!.. И ЛЮДЬМИ остались…

      Вот такие истории бывают в дороге…

      Первый отпуск

      Вновь