Короткие истории любви. Сборник рассказов. Андрей Толкачев

Остается ли в доме зло, не ждет ли оно в темных углах тех, кто попытается свить здесь свое гнездо, особенно в одной из комнат, той самой…? – задаюсь вопросом в очередной раз.

      Примечание. Имена всех героев этой реальной истории изменены. Любое сходство окажется случайным.

      Турбулентность

      Рассказ

      Бутылка вина на краю стола

      Два букета роз, – уже не первой свежести, но хозяин почему—то их не выбрасывает – дорожит.

      Бутылка вина на краю стола (о ЕЕ пристрастиях он узнал из переписки). На бутылке надпись «Chateau Latour—Martillac» – ЕЕ любимое вино, с пурпурным цветом и оттенками черной смородины в дружбе с пьяной вишней. Ну да, в дружбе… Смородина задружила с вишней, оказывается им проще, чем двум человеческим существам.

      Правда, вместе они никогда не пили, да и не встречались никогда.

      Он рассказал мне свою историю, был жалок вместе с бутылкой красного вина и двумя букетами роз на столе.

      Двумя днями ранее

      Московский пруд за Новоспасским монастырем. Небольшой уютный парк над прудом. В тех окрестностях у меня утренние прогулки. Пробегаю узкими дорожками, мимо нелепых деревьев, стриженных кустарников, цветочных клумб и лавок, уныло смотрящих на пруд.

      Одна из лавок под кривыми изгибами деревьев, – на ней букет роз, свежих, – наверное, я попал на свидание двух влюбленных – они в этот момент стоят у пруда: встречают зарю.

      Пока их не нашел. Нигде никого. Подхожу – из букета торчит листок, вырванный из блокнота, – аккуратным ровным почерком написано: «Прошу, не забирайте цветы, если не знаете для кого они».

      Одним днем ранее

      Букет роз на той же лавке меня уже не удивил. Пять роз, свежих, недавно положенных.

      Улыбнулся. Это из того же сценария, что я начал читать вчера.

      Бутылка вина на краю стола, но его интересует не она

      Он потянулся за ней, подержал в руках, как будто видел впервые. Поставил обратно. Из другой, початой бутылки плеснул виски – залпом выпил – зачем—то вытер губы. Взял телефон. Стал с усердием нажимать буквы – зачем—то сказал «дурацкие буквы» перед тем как начал нажимать на них, ну да, говорю, дурацкие.

      Сообщение адресовал ЕЙ.

      Зачем? ОНА не читает сообщений.

      А если вместо сообщения позвонить. Вместо букв – цифры! Отношения их вероятно можно продолжить с помощью цифр, ЕЕ номера.

      Звонить не решается.

      А зачем звонить?

      Он. Сварил кофе. Схватил турку – поскорей поставил на стол, – ручка нагрелась – не удержать. Разлил по двум чашкам. Поспешил отпить. Слегка обжег язык.

      Они никогда не встречались – только переписка. Несколько ночей переписки. Там было все, и откровения, и слезы, и назначенное свидание, …на которое ОНА не придет.

      ЕЕ больше нет. Нет, ОНА есть. ЕЕ больше нет в его жизни. Все кончено. Вычеркнул. Нажал на «Delete».

      ЕЕ нет, – осталась