Эпос трикстеров – 1, или Подлинная история хартлендских богов. Альберт Герасимов

молились люди. Молились истово и не очень. С глубочайшей верой и почти без неё. Но каждый из них давал этому пятиметровому сосновому изваянию частичку своей энергии. Иногда шаманы приносили ему человеческие жертвы. И он жадно впитывал в себя вопли и страдания несчастных, выпивая до дна их душу… Порой сюда приносили смертельно больных. Люди надеялись, что божество поможет им излечиться. Напрасно. Божество давно уже потеряло связь со своим изображением. Идол жил сам по себе. И эти больные мало отличались от жертв.

      Постепенно идол накапливал силу. И вот пришёл день, когда её стало достаточно. Нужна была последняя капля. Но эта капля должна быть особенной. Это должен быть медиум. Посредник. Шаман!

      * * *

      Он нёсся с безумной скоростью. Словно щепка по горной реке. Словно орёл, падающий на зайца. Да. Он летел. Летел навстречу Свету. Там была цель. Он знал, что можно слиться с этим Светом. И это будет блаженство. Эта мощь, это спокойствие, это сознание того, что ты часть чего-то Великого – всё завораживало.

      – Ты хочешь Света?

      – Да.

      Ответ был естественен. Он даже не подумал, кто его спрашивал. Он вообще не думал. Он ЖАЖДАЛ.

      – Ты не достоин! – прозвучало бесстрастно, как приговор суда.

      Движение прекратилось.

      – Как?!! – это всё, что он мог выжать из себя. Он был ошеломлён. Его не пускали к Свету!

      – А вот так. Твой индивидуальный кармический индекс превышает максимум, предельно допустимый для интеграции с трансцендентной сущностью, – прозвенел насмешливый голос.

      Косолапый не понял ни слова.

      Захлопали огромные крылья, закрывая перед ним Свет.

      – Вернись ко мне… – это шипение слышалось сзади.

      Он оглянулся вниз. Там копошилось что-то тёмное. Из этого живого мрака к нему тянулись многочисленные руки.

      Он содрогнулся:

      – Нет!

      – Я сделаю тебя великим…

      – Нет!!

      – Я сделаю тебя могучим…

      – Не-е-е-е-т!!!

      – Поздно!

      Руки рванулись к нему. Схватили со всех сторон и потащили вниз.

      – Ты будешь богом, – как бы в утешение прошелестел шипящий голос.

      Мир перевернулся и погас, как пламя свечи…

      * * *

      «Хэ! Где это я?»

      Священная роща вокруг. Внизу жертвенный костёр, в центре которого булькал большой глиняный кувшин с мухоморовым варевом. Почти сотня замерших охотников. На лицах – гримасы ужаса.

      «А это что за мешок там за костром? Похож на человека. Упаси меня Калтащ! Да это же я!»

      Сердце рухнуло вниз.

      Сердце? Да, не было у него никакого сердца!

      «Спокойно. Возьми себя в руки!»

      В руки? Чушь! Не было у него рук. И ног не было.

      Вообще ничего не было. Был только думающий сгусток энергии, который, похоже, никто не хотел замечать.

      Вся сотня охотников тупо стояла и беспомощно глазела на мертвое тело шамана.

      – Ну, и чего вы, недотёпы, рты разинули? Нет бы, человеку помочь!

      Голос прозвучал над капищем как раскат грома. Мужики вздрогнули