Год ведьмы. Весенняя магия. Арканы, легенды, ритуалы. Анастасия Власова

серьезную рану, мне просто перерубает артерию. Лучший друг везет меня к врачам, но там говорят: «простите, уже поздно». В последний путь я отправляюсь сознательно. Состояние эмоциональное – полной пустоты и какой-то холодной решимости.

      Меня доставляют до места. Это некий дом, где я стучу в дверь. На пороге женщина. Я, вроде бы, вижу ее лицо, но в тоже время не могу различить черт. Она – проводник. Возможно, сама Смерть. От нее исходит удивительное спокойствие и уверенность, некое тепло и умиротворение. Она говорит, что у меня есть еще полтора часа. Чтобы приготовиться.

      И тогда я еду домой, прощаться с родными. Они встречают меня, и откуда-то уже все знают. Это мама и мой дед. Которого давно уже нет среди живых. Оба обнимают меня, пытаются улыбаться, говорят какие-то странные слова, что это ничего не изменит, ничего не значит. Из серии: смерть, это не конец пути. А я жду дочь. Моя красавица моет голову. И вот тут становится все плохо. С одной стороны, я не хочу ее напрягать, вытягивать из ванной, торопить, я представляю ужас и боль в ее глазах на прощанье. И не хочу этого. Но и уйти, не прощаясь, тоже не могу. И вот это по-настоящему больно, тоскливо до жути. И я понимаю, что она останется вот с такими же чувствами здесь без меня. А я не знаю, как сделать, чтобы забрать это с собой, освободить ее. А времени почти не остается…

      Как ни странно, я проснулась спокойно. Без слез. Чем удивила саму себя. Спустя минут десять пришло осознание, что мой уход случится значительно позже, когда уже не станет мамы. Ведь они с дедом во сне были вместе и не удивлялись. Я видела их, но не дочку. Значит, с ней все будет хорошо. Стало несколько легче. Страха смерти так и не было. Только все то же гнетущее чувство расставания. Вот до него в жизни еще далеко. Это и успокаивало.

      Позже, спустя пару дней, пришло понимание мифологическое. Этот четкий порядок. Сама Смерть – Марена, готовая вести меня за руку на Ту сторону, и души пращуров, кто попрощается со мной последними. Глубоко, мудро, символично. Но думаю, я бы спокойно прожила бы и без вот такого погружения.

      Кошмары весны вообще обходятся без всяких кинематографических эффектов. Никаких тебе зомби, вампиров или тварей, с какими надо сражаться или от которых стоит бегать. Нет морей крови и эпичных битв за свою жизнь. Все хуже. Глубже, больнее, психологичнее. Не самый желаемый экзистенциональный опыт. Но… как есть. Именно такие сны делают весну особенной и не забываемой. А Книга Снов… становится личным дневником жутких откровений, которую точно лучше не показывать любимым людям. Зато я стала жить мудрее и в чем-то аккуратнее с прошлого года. Я ставлю четкие планы и сроки их исполнения. Реально – на всякий случай. Я научилась экономить свои силы и не растрачивать их по пустякам.

      И это не об оптимизме, типа, из каждого опыта надо выносить нечто хорошее. Скорее, я убедилась, что фраза: «что нас не убивает – делает сильнее», не имеет смысла. Что нас не убивает, оставляет глубокие раны, и ломает нас. Тоже в чем-то неплохой урок. Который записан, и о котором я себе теперь иногда напоминаю.

      Защитная