Бабушка из деревни. Рамиль Равилевич Невмянов

отца переменился и стал слегка отстраненным, – Дедушка Вольдемар…

      – Угу, – с неохотой пробубнил я, – А он тоже здесь похоронен?

      Отец резко бросил газ и машина заглохла. Я почувствовал, что он словно отстраняется и уходит мысленно куда-то далеко, как только я начинал спрашивать про дедушку.

      – Нет, – он завел машину и, выдвинув рычаг переключения передач в положение «1», отпустил сцепление, слегка подгазовывая, – Его не стали здесь хоронить. Нельзя было…

      Поднимающаяся пыль с деревенской дороги плотно окутывала нашу машину так, что ничего больше не было видно, и очень скоро мы оказались возле крыльца.

      – Мама! Выходи! Я тебе Витальку привез! – крикнул отец, доставая из багажника сумку с моими вещами, – Мама! Ну, ты где? Встречай гостя!

      – Может она ушла в магазин? – предположил я, всматриваясь в участок через дыру покосившегося забора.

      – Может, – кивнул отец, – Ну, ладно! Ничего не будет, если мы сами войдем.

      Он положил сумку и пакет на лавочку из сгнивших досок и просунул руку между двумя ржавыми трубами, к которым крепились забор с одной стороны и калитка с другой, – Сейчас покажу тебе, как можно попасть домой, если хозяина нет дома.

      – Так же нельзя, – ужаснулся я.

      – Да, не бойся ты, Виталька, в деревне так можно, – ковыряясь просунутой по ту сторону рукой, приговаривал отец, – Я тебе даже больше скажу, что здесь так принято, особенно если ты родственник хозяину дома. Никаких проблем с этим… О, поймал!

      Что-то отщелкнуло с металлическим звоном со стороны двора. Калитка с противным скрипом полностью распахнулась.

      – Ну, – улыбнулся отец, глядя на меня, – Чего встал? Пошли!

      – Угу, – я послушно взял свой рюкзак с лавки и понес внутрь.

      Мы бросили вещи на деревянное крыльцо дома, где обычно оставляют галоши и принялись искать ключ от дома, входная дверь которого оказалась запертой.

      – Странно, обычно она не запирала дверь. Посмотри в почтовом ящике, а я тут гляну, – отец принялся засовывать поочередно руку в разные отверстия надкрылечной крыши с шифером, до которой мог достать только взрослый человек на цыпочках.

      Я посмотрел на старый почтовый ящик и никак не мог сообразить, как именно мне нужно было в него залезть по указанию отца. Верхняя крышка, через которую просовывались газеты и письма, была слишком узкой и рука в нее не пролазила, а нижняя створка приржавела так крепко, словно ее не открывали уже лет сто.

      – Эх, черт, тут тоже нет! – выругался отец, – А ты че? Нашел ключ?

      – Я открыть не могу.

      – Хм, ну ладно. Дай-ка я попробую.

      Он со всей силы ударил по ящику, с обратной стороны которого вылетела связка ключей, – А, точно! Я и забыл уже.

      – Это как? Я же крышку не открыл снизу.

      Отец рассмеялся, – Да, понимаешь, Виталь, моя мама женщина довольно хитрая и у нас был свой собственный секрет. Если что-то прячешь, то прячь на видном месте, но совсем не там, где станут искать.

      – Не понимаю.

      – Ну,