Пленник Имброна. Книга 4. Оливер Митчел

своего недовольства.

      – Да нет! – испуганно замахал руками мой собеседник. – Я б сразу сказал.

      – А как он меня описывал? По каким приметам ты меня опознать должен был?

      – Пять точек на морде, – кажется, слово «лицо» этому индивиду было неведомо. – Шрам на глотке, мешок за плечами, мечишко приметный, с волчьими головами…

      – Всё, заткнись! – я понял, что задал откровенно дурацкий вопрос. – Где, говоришь, этот твой друг нас дожидается?

      – В таверне «Живое пиво». Тут рядом, минуты три ходу.

      – Веди, – махнул я рукой.

      Означенная таверна встретила нас аппетитным запахом тушёной капусты с колбасками, весёлым гвалтом и стуком сталкивающихся кружек.

      – Ну, и? – я оглядел заполнившийся под вечер зал, в поисках кого-нибудь, кто подходил бы под скудное описание. – Где он?

      – А мне почём знать? – удивился мой проводник. – Моё дело тебя к хозяину отвести. Вон, к Реджи! – он указал пальцем на толстого мужчину у стойки и развернулся, намереваясь выскользнуть обратно на улицу.

      – Куда? – мои стальные пальцы тисками сомкнулись на его плече.

      – Так это… Мне ж было вперёд уплачено!

      – Иди, уж, – смилостивился я, поймав взгляд набычившегося вышибалы. И правда, чего я в этого болезного вцепился? Всё равно, толку с него, как с козла молока.

      – Вечер добрый, – первым поздоровался со мной владелец таверны, когда я подошёл к стойке. – Тебя ждут наверху. Третий номер.

      – У вас тут и номера есть? – возвысил я голос, перекрикивая всплеск веселья за соседним столом. – И как постояльцы, хорошо спят?

      – Как убитые, – равнодушно ответил он, подставляя кружку под краник пивного бочонка. – Что-то ещё?

      – Хочу знать, как выглядит тот, кто меня ожидает, – я достал из поясного кошеля десяток монет и положил на стойку. Специально повесил его, пока шёл сюда. Всё равно, ячеек хватает. Если же какой-нибудь воришка в толпе сорвёт его и убежит, невелика беда. Потерю сотни с небольшим золотых я, как-нибудь, переживу.

      – Лица своего он не светил, – хмыкнул хозяин, сметая монеты ладонью. – Это мужчина. Крепкого телосложения, чуть пониже тебя. Голос довольно низкий.

      – Что-нибудь приметное из одежды? Может, оружие?

      – Сумка через плечо, – создавалось впечатление, будто ему не впервой сдавать комнаты для встреч таких вот «закадычных» друзей. – Больше ничего сказать не могу. Пивка, для храбрости?

      – Обойдусь, – фыркнул я. – Сам же сказал, не к бабе иду.

      Он позволил себе лёгкую улыбку, а я двинулся к лестнице на второй этаж, лавируя между столиками и бегающими туда-сюда подавальщицами.

      У двери под номером три я остановился, достал из ножен Месть проклятых и решительно постучал. Ответа не последовало. Тогда я толкнул её носком сапога и выяснил, что местные не понаслышке знакомы с правилами пожарной безопасности. Дверь открывалась наружу. Распахнув её свободной рукой, я внимательно изучил погружённую в полумрак комнатку. Единственным источником света в ней