Стихи о Писателях и Творцах. Инна Ивановна Фидянина

я, а болен.

Воин Привычки

      Зачем ты, воин Привычки,

      спорил всё время с судьбой?

      Умирая, ты просил спички.

      И они пришли. За тобой.

      «Так какого же чёрта! – мохнатый

      в душу заглянет твою. —

      Демона звал, писатель?

      Я над тобой хохочу!»

      Расплескалось синее небо,

      растворилась чёрная даль.

      Это в душе поэта

      навсегда засела печаль.

      Одинокому одиноко,

      глубокому глубоко.

      Нет, жизнь не выжмет все соки,

      ему теперь будет легко!

      Легко ковыряться в душах,

      легко в белый свет плевать.

      Конечно, друзей он не слушал,

      он с белой войной воевал!

      Белые, белые войны.

      Всё белым, белым, бело.

      На почерневшие кости