Родственный психопат. Часть 1. Артур Владиславович Бобров

мной рядом идет красивая девушка. Ее отец был другом моего отца.

      – Да, наверное, так бывает, я не знаю, – ответила с улыбкой Джуди.

      – Да, это просто невероятно. Джуди, а вам когда-нибудь читали стихи?

      – Нет, а что?

      – Знаете, я пишу стихи, относительно недавно начал. Могу прочитать вам один, который я написал буквально вчера. Он не про твою красоту, для твоей красоты никаких стихов не найдется, он философский, – рядом, буквально метрах в двух, оказалась скамейка, и они присели.

      – Интересно, я бы хотела послушать.

      Смити повернулся в сторону Джуди, глотнул побольше воздуха и начал читать стих:

      **

      Сегодня… думал о том, если бы я был собакой,

      Бегал себе, кусал бы бордюр, лаял и игрался с собой.

      Не думал бы о том, как выйти живым из драки,

      Не качался бы из стороны в сторону, унывший, хмельной.

      Был бы злым или добрым, не думал о старости лет.

      Проживал день как последний, встречал бы со стаей рассвет.

      Авторитет бы и не имел значения, и статус твой был бы никому не нужен.

      Лаем позвали на очередную драку, и даже неважно, что ты простужен.

      Неважно было бы, куда ходить в туалет, не задумывался бы, что есть хорошо.

      Чувствовал бы тепло людей или злобу их, очередной раз манили бы конфеткой.

      И мне было бы неважно, дымящей сигареткой или красивой этикеткой,

      Не думал бы, надеть сегодня капюшон или все-таки смотреть просто кино…

      **

      – Боже, это отличный стих. Мне очень понравился он, – похлопала и сказала Джуди и продолжила: – Вы поэт, да?

      – Что вы, нет. Я не поэт, пишу для себя. Просто для себя. Иногда приходится долго думать, ну и выливать все на бумагу проще, хотя с этим можно поспорить, потому что иногда это не работает так.

      – Я вас понимаю, очень…

      Она взяла Смити за руку, и они друг на друга смотрели, не отрывая глаз. Позже, встав со скамейки, Смити говорит:

      – Уже поздно, давайте я вас провожу до самого дома, как и планировал, а то мало ли тут ходят, недавно сказали, что орудует маньяк.

      – Маньяк, правда?

      – Нет, это шутка. Давайте провожу.

      Затем Смити бросает взгляд на одного человека, который стоял в черном.

      – Вы видите его?

      – Кого?

      – Вон там парень стоит в черном, – показывает пальцем Смити.

      – Нет, ничего не вижу.

      – Наверное, просто показалось.

      – Да, думаю, да.

      – Простите, я просто немного пьян. Может привидеться всякое.

      – Все хорошо. Мой отец был прав.

      – Насчет чего?

      – Насчет, что у вас доброе сердце, но иногда можете быть добрым ради других людей.

      – Это странное чувство, но вы мне понравились сразу, как я вас встретил.

      – Вы мне тоже.

      Они пошли к ее дому средним шагом, улыбаясь друг другу и рассказывая свои детские истории. Во время беседы Смити взглянул на часы, а было уже полпервого ночи. Не думал он, что уже такая глубокая ночь. Спустя минут тридцать они пришли к ее дому и стояли у подъезда:

      – Смити, вы не останетесь