Он мне приснился. Тени. Ирина Зартайская

в твоей книжке? – спросила Янка и повернулась к Кире.

      – Про любовь, конечно, – ответила та, улыбнувшись.

      – И только-то? Ну, это скучно…

      – И вовсе не скучно, – Кира перетянула на себя одеяло.

      – Скучно! – Янка потянула обратно.

      – Нет!

      – Да!

      Одеяло оказывалось то на одной, то на другой стороне кровати, пока наконец не свалилось на пол.

      – А всё-таки признайся, что тебе Марк понравился, – Янка строго посмотрела на Киру.

      За окном громыхнуло так, что девочки взвизгнули.

      – Прямо как в кино, – Кира подняла одеяло.

      Янка снова укрылась с головой и глухо спросила:

      – Ну?

      – Может быть… А может, и нет.

      – Может – не может. Устроила тут ромашку! – Янка прислушалась. – Слышишь, как деревья трещат?

      – Слышу, – прошептала Кира.

      И они стали слушать грозу. А она кряхтела, шумела, шуршала, спотыкалась о корни и запутывалась в кустах. И, только когда девочки уснули, стихла.

      Кире снилась книга. Огромная, будто гора, по которой Кире приходилось карабкаться.

      «Где-то это уже было, где-то было…», – говорил голос.

      Кира нервно листала книгу.

      Где-то было… Было, было… Но когда? Где?

      Она никак не могла отделаться от мысли, что это происходило с ней. Перебирала в памяти глянцевые и матовые, цветные и чёрно-белые страницы воспоминаний. Раньше она никогда не интересовалась ничем, кроме «содержания», потому что оно ей уже все рассказывало. Всё, что она хотела увидеть и понять, было на первой странице. Но здесь…

      Где-то это уже было, где-то было… Глаза бегали по странице… Кира облизала пересохшие губы…

      Она впервые заглянула дальше оглавления. Цифры внизу мелькали одна за другой: 5, 18, 45, 60… Кира не понимала, что происходит, почему она не может увидеть жизнь, как раньше? Она произносила звуки, они складывались в слова, слова в предложения…

      «Где-то это уже было, где-то было…», – всё шептал кто-то.

      Конец, уже конец, а губы не переставали повторять содержание. Что в нём? Она сама? Как же так? Неужели вот так просто кто-то взял и написал книгу о ней? Она знала, что это было. Теперь она знала точно, где и с кем. С ней, с ней самой. В этой жизни… Или в прошлой? Страницы, точно пронумерованные, сложенные в главы и аккуратно сшитые… Вот так просто сшили её движения, склеили канцелярским клеем, ровно и безжалостно. Тысячные тиражи её мыслей, переведённых на разные языки, издали и разослали по городам и странам…

      Наутро солнце сияло так, будто грозы и не было. Голубое небо слепило глаза своей чистотой, а земля, умытая и свежая, пахла ягодами.

      Кира сидела, сложив ноги по-турецки, и читала. Янка вертелась перед зеркалом, примеряя весь гардероб, который сумела увезти с собой.

      – Как думаешь, – спросила она, приложив к себе платье, – мне идёт зелёный?

      – Угу, – отозвалась Кира, не отрываясь от книги.

      – А красный? – Янка повернулась.

      – Ага.

      – А бегемоты?

      – Да, да, – всё так же рассеянно ответила Кира, и Янка недовольно