Митчелл. Личное дело. Розалина Будаковская

тяжёлый!

      Губы непроизвольно растянулись в усмешке, а дальше была только темнота.

      Не знаю, сколько прошло времени, прежде чем я стал приходить в себя. Рук не чувствую – запястья перетянуты скотчем, затылок и плечи ломит, а поясницу сковало от холода. Несмотря на холод, подо мной лежит что-то мягкое. Покрывало или что-то вроде того. А спина… Вероятно, я лежу около стены. Я с трудом пытаюсь открыть глаза, но на голове не то мешок, не то плотная наволочка. Ни черта не видно!

      Однако я чувствую, что рядом кто-то есть. Сначала этот кто-то сидел, а затем встал и сделал несколько шагов от меня. На фоне шумит телевизор. Звук совсем тихий, ничего не разобрать. Кто со мной, и где я вообще?

      Одно мне известно совершенно точно – это жилая комната. Холодная, правда, но жилая. Возможно, здание, которое уже не эксплуатируется, но жилое – от запаха старых вещей никуда не деться.

      Открылась дверь. Похоже, она в нескольких шагах от меня. Зашли двое. Женские духи я различил сразу, а вот второго гостя никак не могу определить. Мужчина? Женщина? Пока понятия не имею, но этот человек только-только закончил есть свинину в кисло-сладком соусе.

      – Как он? – спросила женщина. Это не Марджери, я бы узнал её голос. – Коньки не отбросит?

      – Нет, нет, – убеждал её молодой мужчина. Вероятно, это тот, который сидел рядом со мной. – Давление в норме, судорог не наблюдаю. Уже часа два за ним смотрю.

      Руки чувствуются плохо. Чёрт, я первые несколько минут даже не уверен был, что они всё ещё у меня есть!

      – Вколи ему ещё, и уходим, – скомандовала женщина. – Пока полиция сюда не добралась.

      – Нельзя ему больше! – воспротивился молодой мужчина. – Вы и так его чуть не убили! Позвони Марджи, скажи ей!

      – Закрой рот и делай, что сказано! – рявкнула женщина. – Живо! – она затихла, затем скрипнула дверь. – Заканчивай и уходим. Ждём снаружи.

      – Ладно, – пробурчал мужчина. – Я сейчас выйду.

      Дверь заскрипела громче, а затем хлопнула. Женщина вышла, я отчётливо слышу, как стремительно отдаляется цоканье каблуков и дрожь от её шагов по полу уменьшается.

      Молодой мужчина зашуршал каким-то пакетами. Чем-то плеснул недалеко от меня, запахло спиртом и какой-то химической дрянью. Короткий, приглушённый треск стекла, пластмассовый колпачок шприца упал на пол. Мужчина бьёт по шприцу ногтем, спускает лишний воздух и содержимое шприца разбрызгивается в стороны. Пара капель попала на мои пальцы.

      Я занервничал. В голове крутятся фразы, которые я услышал буквально минуту назад: «Нельзя ему больше», «Вы и так его чуть не убили» … Изо всех сил пытаюсь пошевелиться, но тело будто свинцом налилось и не подчиняется. Пальцы и те едва чувствуются.

      Паника охватила меня полностью, когда мужчина сел рядом и стал задирать рукав моей футболки. Он с нажимом протёр кожу не то кусочком ваты, не то марли. Снова запахло спиртом, но теперь гораздо ближе. Чёрт, я даже вздохнуть глубже не могу! Тихая паника, которая изводит меня изнутри. Я будто мёртв снаружи, но ещё каким-то идиотским чудом остаюсь живым внутри!

      Холодное остриё