Фальшивая невеста мажора. Мария Высоцкая

руки. Не трогай меня! Что ты меня вечно лапаешь?

      Передергиваю плечами, чтобы сбросить его руки, и в запале поворачиваюсь к нему лицом. Хотя лучше мне этого не делать.

      Когда сталкиваюсь с озорным взглядом и уже ставшей привычной усмешкой, моя растерянность достигает пика. Хочется взвыть. Я начинаю терять лицо. Мускул на щеке подрагивает, и мою идеальную улыбку начинает перекашивать. Да даже взгляд, я уверена, становится не таким едким, как бы мне хотелось.

      Играть стервозную леди без чувств все сложнее. Потому как играть вот в такую дамочку на протяжении пары часов не составляет труда, но когда впереди еще вся ночь…

      Знаю, что он специально все это делает. Издевается и получает от этого какое-то садистское удовольствие.

      – Конкретно до тебя я не дотронулся.

      Марк делает еще один шаг и оказывается запредельно близко. Без стеснений тянет бегунок молнии на моем платье вниз. И кто только придумал делать эту чертову змейку спереди?

      Это становится последней каплей.

      Я заношу ладонь в воздухе и почти сразу слышу хлопок.

      Валиев смотрит на меня убийственно. Касается пальцами своей краснеющей щеки, но не отступает. Только взгляд становится еще темнее.

      Своей агрессией я не смогла выторговать для себя и пять сантиметров пространства. Личного пространства, в которое он нагло вторгся.

      Я готова выколоть ему глаза, а он… он лишь ухмыляется. Нагло оскаливается, устремляя темный взгляд своих проклятых глаз к моим губам.

      Начинается какой-то обратный отсчет.

      Десять, девять…

      Снова прилипаю спиной к стенке, трусливо выторговывая для себя еще немного места.

      Ладонь горит огнем. Я ударила его по лицу. За дело. За наглость.

      Никогда в жизни я никого не била. И вообще считала, что это глупые методы от нехватки ума и аргументов. А здесь… здесь мне самой не хватило аргументов поставить его на место словесно, да так, чтобы…

      Чтобы что?

      Перед глазами все превращается в сплошное нечеткое пятно. Лицо Марка сливается с пространством комнаты, а его голос я слышу через призму шума собственной крови.

      – Могу поделиться, – теперь мужской бас звучит отдаленно.

      Я едва успеваю поймать подушку, которой он в меня запустил.

      Пока я провалилась в прострацию, Валиев не только не сократил расстояние между нами, он, наоборот, его увеличил. Стоит себе у кровати в своих расстегнутых джинсах, а мне… мне хочется отсюда сбежать.

      – Одеяло есть в шкафу. Кресло в твоем полном распоряжении.

      – Ты серьезно?

      Наконец выхожу из транса, хлопая глазами и пялясь в черную наволочку.

      – Более чем. Или ты решила, что я уступлю кровать?

      – Я…

      – Даже не надейся. Спать на полу или в кресле я не буду. Разве что могу подвинуться.

      Он говорит вроде серьезно, но от меня не утаиваются огоньки сарказма, поблескивающие в его глазах.

      – Ладно.

      Кресло достаточно широкое, но не раскладывается. Спать придется калачиком, но это лучше, чем лежать с ним на одной кровати. Проглатываю свою