Краски осени. Сборник стихов. Александр Нижников

смелые мысли сплетают узоры,

       Чтобы утром растаять бесследно.

       Телевизор, еда, разговоры…

       Так живём бездуховно, безвредно.

       Все мы комплексы неполноценности.

       Взоры прячем в свои тревоги.

       Не услышанные откровенности,

       Заплутавшие психологии.

      Эпиграммы

      Его лицо

      Красивейший портал,

      А в остальном-

      Он мелок, слаб и мал.

                      ***

      Он и нашим, он и вашим

      Подпоёт и подмахнёт.

      А коль нужно, он подложит,

       И подставит и спихнёт.

                     ***

      Просто барин в маске новой.

      Крепко держится за власть.

      Даже зад лизать готов он

      Лишь бы с трона не упасть.

                  ***

      Тёмное лицо,

      Мутная душа.

      Выйдет на крыльцо

      Пукнет не спеша.

      «Кэмел» пососёт,

      Что-то промычит,

      И о чём поёт?

      И о чём молчит?

                ***

      Круглый, масляный, упругий.

      Либерал. Он свой в дугу

      И растоптанному другу,

      И заклятому врагу.

      Я прихожу к нему по пятницам…

      Я прихожу к нему по пятницам

      С бутылкой кислого вина.

      Не то, чтоб друг стал горьким пьяницей,

      Но умерла его жена…

       Он мне сказал: «Я пить не брошу.

      Хоть бей меня, хоть застрели…»

      А у меня друзей хороших

      Раз-два. Да этот вот старик.

      И он один до нашей пятницы.

      Листает днями интернет.

      Так время незаметно катится

      И есть ещё стопа газет…

      В шкафу бутылочка заветная

      И очень близко магазин.

      Чтоб сгладить скуку беспросветную

      Когда один, совсем один.

      С утра глядит на всё скептически.

      Нет просветленья в голове.

      И лишь смягчиться  взгляд критический,

      Как только выпьет рюмки две.

       А вот и я с бутылкой кислого,

      Чтоб снизить градус. И вообще…

      Пускай плеснёт наружу мыслями,

      Что накопились на душе.

      Сидим, закусываем яблоком.

      Моё  дешёвое вино.

      И споры наши шумным облаком

      Летят в открытое окно…

      Сельский поэт…

       Ушел поэт районного масштаба.

       Ушёл, собравшись вмиг, не тяжело.

       А провожали лишь родные бабы

       На кладбище за дальнее село.

       Он говорил: «Нельзя без Музы, братцы!

       Без женщины и без глотка вина…»

       Но вот в любви кому хотел признаться.

       Была лишь Муза и, притом, одна.

       Он Музу брал рабочею рукою.

       Ласкал, шептал какие-то слова.

       И не желала сонного покоя.

       Его совсем седая голова.

       А Муза не давалась и дрожала.

       Срывалась в пошлость, в деревенский  пляс.

       Но за сердце