Идеальный рецепт. Марина Орлова

времени мимо ходят люди, смотрят с подозрением, но я спокойно сижу на подоконнике, делая вид, что так и нужно, да и вообще погружён в телефон и никого не замечаю.

      Через час, когда я уже всерьёз прикидываю, смогу ли вынести дверь с одного удара и не проломить в ней дыру при этом – чтобы быстренько заскочить внутрь и поставить дверь на место, – внизу в очередной раз хлопает. В везение уже даже не верится.

      Поэтому, когда на лестнице показывается высокая фигура в чёрной куртке, с солнечными очками в небрежно растрёпанной белой шевелюре – говорю же, та ещё рок-звезда, – в первое мгновение даже подвисаю, не веря своим глазам.

      Во второе – подрываюсь с подоконника и налетаю на прифигевшего Эрика.

      – Ты куда пропал?! – стараюсь шипеть тише, но из-за скакнувшего адреналина получается не очень. – Тебе кто-то угрожал?!

      Молчит, только перекосился в полном ахренении – впрочем, с его внешностью любая гримаса выглядит так, что хоть сейчас на модную обложку, – и глазами хлопает. Хочется аж встряхнуть его, чтобы начал соображать! Пару секунд подождав ответа, рыкаю и, схватив Эрика за рукав, тащу вверх по лестнице, к двери квартиры. Киваю на замок – открывай, мол.

      Смерив меня взглядом и подумав пару секунд, всё же открывает. Я впихиваюсь следом. Ой блин, нужно было разрешения спросить? Но теперь поздно, мы уже стоим в коридоре, тёмном и неуютно пахнущем съёмной квартирой. Не дом, а одноразовая халупа, до состояния которой никому нет дела.

      Эрик снимает куртку, и я, поглядев на него, тоже раздеваюсь.

      Проходим в маленькую комнату. Немногочисленная мебель потрёпана жизнью, пожелтевшие обои в тёмных пятнах. На фоне всеобщей дряхлости бросается в глаза яркое, ещё не успевшее вылинять, бело-синее бельё на неубранной кровати. Словно глоток свежего воздуха в этой затхлой атмосфере. Хотя сама разворошённая постель по нервам царапает, конечно, у нас комендант за такой бардак прибил бы.

      Остановившись посреди комнаты, Эрик суёт руки в карманы модно-узких джинсов и молча разглядывает меня. Очевидно, ждёт объяснений. Непривычно видеть его без униформы, в светлом, ещё и в футболке вместо строгой чёрной рубашки.

      Подойдя ближе, заговорщицки понижаю голос:

      – Я всё знаю! Что ты… Ну… И что тебе нужен ингредиент. Так что решил помочь. Вот. – Протягиваю запястье. Эрик смотрит на мою руку. На меня. – Или надо именно шею?

      Поколебавшись, наклоняюсь к нему и отвожу голову в сторону, чтобы открыть доступ к шее – там, где обычно кусают вампиры, судя по фильмам. Удобно, что я не в кителе, а в футболке, даже не нужно воротник расстёгивать.

      Но Эрик никак не показывает голода или хоть какого-то интереса: опускает равнодушно-серьёзный взгляд на мою шею и, осмотрев, вновь переводит на лицо.

      Всё же тянется ко мне – но не к шее, а кладёт прохладные пальцы на лоб. Подержав, убирает.

      – Температуры нет. Странно, – тон у него ровный. – Честно говоря, я даже не знаю, как реагировать. В последнее время мне казалось, что ты… словно бы следишь за мной?

      Киваю