Повесть о жизни. К. Г. Паустовский

Москве на Брянском вокзале меня встретил Дима. Черные упрямые усики пробивались у него над губой. На Диме была форма студента Технического училища.

      Я очень озяб, и мы пошли в буфет выпить чаю.

      Меня удивил московский вокзал – деревянный, низенький, похожий на огромный трактир.

      Оранжевое солнце освещало стойку с мельхиоровыми крышками, столы с синими пальмами, пар из чайников, кисейные занавески. За стрельчатыми листьями изморози на стеклах шумели извозчики.

      Мы пили чай с колотым сахаром. Нам подали хрустящие калачи, обсыпанные мукой.

      Потом мы вышли на крыльцо. Пар подымался над мохнатыми лошадьми. Заплатанные извозчичьи армяки с жестяными номерами зарябили в глазах. Голуби опускались на унавоженный снег.

      – Прикажите, ваше сиятельство! – закричали извозчики, зачмокали, задергали вожжами.

      Один из них вырвался вперед. Он откинул потертую волчью полсть, и мы сели в узкие сани. В ногах было подстелено сено. Я с изумлением смотрел по сторонам. Неужели это Москва?

      – На Разгуляй! – сказал Дима извозчику. – Только вези через Кремль.

      – Эхма! – крикнул извозчик. – Нам все равно. Что тут, что в Кремле – зипун не греет.

      Сейчас же около вокзала, в Дорогомилове, мы попали в путаницу розвальней, могучих дуг, расписанных цветами, бубенцов, пара, бившего в лицо из задранных лошадиных морд, трактирных вывесок, городовых с обледенелыми усами и качающего воздух звона церковных колоколов.

      Мы въехали на Бородинский мост. Мрачным заревом догорали за рекой окна домов. В них отражалось заходящее солнце. На круглых уличных часах на перекрестке было всего два часа дня. Все это было странно, оглушительно и хорошо.

      – Ну как, – спросил Дима, – нравится тебе Москва?

      – Очень.

      – Погоди, еще насмотришься разных чудес.

      За Арбатской площадью мы свернули в неширокую улицу. В конце этой улицы я увидел на холме крепостные стены и башни, зеленые кровли дворцов и серые громады соборов. Все это было окутано красноватым вечерним дымом.

      – Что это? – спросил я Диму, ничего не соображая.

      – Неужели не узнаешь? Это Кремль.

      Я судорожно вздохнул. Я не был готов к этой встрече с Кремлем. Он подымался среди огромного города, как крепость, построенная из розового камня, старого золота и тишины.

      Это был Кремль. Россия, история моего народа. «Шапку кто, гордец, не снимет у Кремля святых ворот…»

      Слезы навернулись у меня на глаза.

      Мы въехали в Кремль через Боровицкие ворота. Я увидел Царь-колокол, Царь-пушку и колокольню Ивана Великого, уходящую в вечернее небо.

      Извозчик стащил с головы шапку. Мы с Димой сняли фуражки, и сани проехали под Спасской башней. В темном проезде мигала лампада. Равнодушно и величественно заиграли над головой куранты.

      – А это что? – спросил я Диму и схватил его за руку, когда мы выехали из Спасских ворот.

      На спуске к реке подымались, как разноцветные головки репейника, замысловатые купола.

      – Неужели