cнарк снарк: Чагинск. Книга 1. Эдуард Веркин

Знаете, у нас есть некоторые идеи по поводу книги…

      – Да, я слушаю.

      – Мы изучили образцы… другие книги исторического жанра и вот что обнаружили…

      Мы с мэром сошли с дороги и шагали по тропинке к лагерю археологов, тропинка через клевер.

      – Обычно в этих книгах… обычно на первых страницах… там помещаются благодарности людям… лицам… которые внесли вклад…

      – Хазин уже сделал вашу фотографию, – заверил я. – В высоком разрешении. Не переживайте, Хазин мастер. И если у вас есть какой-нибудь депутат…

      – Нет, у нас нет депутата, – покачал головой Механошин. – То есть он у нас есть, но мы сейчас не об этом. Нам бы хотелось, чтобы на первых страницах размещалась фотография Алексея Степановича. И наши благодарности, само собой…

      Я хмыкнул.

      – То есть мы не собираемся размещать такую фотографию без согласия Алексея Степановича, поверьте! Как вы думаете, как он отнесется к нашей инициативе?

      – Трудно сказать. Понимаете, Алексей Степанович ценит прежде всего искреннее отношение…

      – Мы искренни!

      Механошин даже слегка забежал вперед.

      – Да, несомненно, – сказал я. – Но от вас понадобится…

      Я сделал многозначительную паузу.

      – Искренность иного рода, – таинственно сообщил я.

      Механошин достал платок и вытер потный лоб. Мы приближались к опушке.

      – Я не до конца понимаю, если честно… что вы имеете в виду?

      – Понимаете, Алексей Степанович любит, чтобы все было… безупречно.

      Я достал из кармана клопа, показал на ладони Механошину.

      Механошин сокрушенно вздохнул.

      – Я с них… – сказал он. – Я с них шкуру спущу…

      – Теперь вы понимаете, о чем я говорю?

      – Да… Кажется…

      Я спрятал клопа в карман.

      – Так вы участвовали в экспедициях?

      Лагерь археологов состоял из одной синей современной палатки, одной брезентовой палатки, множества разбросанных лопат, ведер, грязных сапог, щеток, дров. На костре подгорала рисовая каша с килькой в томате. Я свистнул, и из кустов показался археолог, сильно напоминавший исполнителя Курта Кобейна: тощий, в драных джинсах, в задрипанном свитере и с патлами.

      – Ну? – спросил Курт и закурил.

      – Виктор, – представился я. – Историк. Пишу книгу про адмирала Чичагина и город Чагинск. А это мэр Механошин Александр Федорович.

      – Очень приятно, – согласился Курт. – Гена, археолог.

      Александр Федорович пожал руку Гене, я тоже.

      – У нас богатая история, – сказал Механошин.

      Гена с треском затянулся. В богатую историю Чагинска он, похоже, не верил. На деревянном ящике, исполняющем роль стола, лежал выбеленный солнцем череп.

      – Занятно, – сказал я.

      – Да… – согласился Механошин. – Отличный череп…

      – Коровий, – пояснил археолог. – Там, наверное, скотомогильник был. На поле.

      Механошин пожал плечами. Я на всякий случай сфотографировал