Твое наказание. Наталья Шагаева

еще не даст мне благо. Нужен интернет для поиска дешёвой квартиры на ночь. Не могу позволить себе гостиницу, мне нельзя светиться. Родион найдет. Заглядываю в телефон. Связи по-прежнему нет.

      – Около часа. Если не встрянем в пробке на въезде в город.

      Киваю, более удобно устраиваясь на сиденье и вытягивая ноги. Выдыхаю, прикрывая глаза. Как бы я ни храбрилась и ни строила из себя взрослую и независимую, мне все равно страшно. Но если я сама все это не пройду, то так и не повзрослею.

      – Как тебя зовут? – вдруг спрашивает мужчина. Знакомиться не хочется, но мне неудобно не отвечать.

      – Ника. А вас?

      – Виктор.

      – Очень приятно.

      – Сколько тебе лет? – задает следующий вопрос, на который мне уже не хочется отвечать. Я, конечно, очень благодарна мужчине, но…

      – А вам сколько?

      «Ой, боже, Ника, заткнись. Тебе трудно сказать, сколько тебе лет?» – кричит внутренняя шибанутая принцесса, уча меня манерам.

      – Много, – ухмыляется мужчина. – Сорок, – спокойно отвечает он.

      – Мне девятнадцать, – признаюсь я.

      Мужчина поворачивается ко мне, отвлекаясь от дороги, рассматривая более внимательно. Не понимаю, хорошо это или плохо.

      – Как такая маленькая девочка оказалась почти ночью посредине федеральной трассы? – интересуется он.

      – Так случилось, – развожу я руками, не собираясь ничего рассказывать. – Сама не ожидала.

      – Интересно, – тянет он.

      – Ничего интересного, – отворачиваюсь к окну.

      Ден урод. За час так и не вернулся за мной. Не то чтобы хотелось его видеть, но в данной ситуации я поняла, что совершенно его не знаю. Видимо, Родион был, как всегда, прав: я глупая овца. Страх отпускает, меня накрывает стрессом и обидой на весь мир. Могу себе позволить где-то по пути в совершенно чужой город, где меня никто не ждет.

      Всю оставшуюся дорогу мы едем в тишине. Я успеваю задремать. Прихожу в себя от ослепляющих огней города. Поднимаю голову, всматриваясь в окно. Это мой новый дом на ближайшее время.

      – Адрес? – спрашивает Виктор, останавливаясь на светофоре.

      – А… Просто высадите меня у ближайшего кафе.

      – В каком смысле? – щурится с подозрением, включая тон моего брата, смотря на меня, как на глупого ребенка. – Я отвезу тебя домой.

      – Спасибо, не нужно! – категорически отказываюсь я. – Остановите здесь, – вижу вывеску круглосуточного фастфуда. Мужчина сворачивает и паркуется на стоянке. Выдыхаю. – Еще раз спасибо, сколько я вам должна?

      Виктор качает головой и выходит из машины, открывая багажник. Не спорю, деньги мне нужны. Впереди жёсткая экономия. В кармане оживает телефон, проигрывая рингтон звонка. Быстро вынимаю его, чтобы отключить звук, потому что там орет песня «Я просто в тебя втюрилась, втрескалась, вкрашилась». И это значит, что звонит Денис.

      Какого хрена я поставила на него эту песню?

      Сбрасываю звонок, отключаю звук.

      Спасибо, я уже не нуждаюсь в тебе, недомужик.

      Мужчина достает сумку и протягивает ее мне, снова прикуривая