Пленник Имброна. Книга 3. Оливер Митчел

на четвереньки… Дурацкое ошеломление! Из-за него на ногах мы утвердились, считай, одновременно. В голове у меня гудит, глаза смотрят в разные стороны, а вот противник вполне себе уверенно семенит ко мне. На запах, что ли, идёт? Развернувшись на сто восемьдесят градусов, вихляющей походкой заправского пьяницы, бреду к стене, попутно стараясь попасть клинком в ножны… Со стороны это бегство контуженного от слепого, должно быть, смотрится по-настоящему феерически. Тролль слегка отстаёт, видимо, опасаясь споткнуться о неровности пола, и, когда моё плечо, наконец, упирается в шершавый камень, между нами остаётся ещё метров шесть. Если ничего не предпринять в ближайшие пару секунд, эти кошки-мышки закончатся для меня плачевно. Рука, тянувшаяся было за зельем, сама собой срывает с перевязи метательный нож и отправляет почти безобидную игрушку в полёт. Благо, по такой туше в упор никак не промажешь.

      Попадание! Вы наносите пещерному троллю 8 урона. 

      Получив обидный укол почти в самый пах, гигант пробурчал нечто вроде «Хана тебе, падла!» и ломанулся в атаку с места в карьер. Рывок прочь окончился для меня падением на пол, так что, спустя секунду, я всем своим телом почувствовал, как содрогнулась пещера под весом рухнувшего тролляки. Тут-то как раз дотикало ошеломление, я вскочил и, проорав для верности слово силы, кинулся полосовать неловко ворочающееся чудище. Долгого избиения не получилось. Тролль начал отмахиваться рукой, вынудив меня отбежать подальше, а потом поднялся с пола и прислонился спиной к стене, сменив тактику с атакующей на оборонительную. И как его теперь бить? Стоит только сунуться, и он меня по самую маковку в землю вколотит. Остановившись неподалёку от злобно бурчащего тролля, я, одно за другим выпил простое зелье лечения и такое же маны, а после опять потянулся к ножам. Первое попадание противник стерпел стоически, второе тоже, а вот на третьем не выдержал и пошёл в наступление, шаря перед собой ладонью. Тютелька в тютельку – это как раз был мой последний нож. Дальнейшая битва растянулась минут, наверное, на семь, и, признаться честно, кабы не жуткая светобоязнь тролля, мне бы в этом бою вообще ничего не… светило. Дело было даже не столько в живучести жиробаса, сколько в резвости, с которой он переваливался с боку на бок или размахивал единственной свободной конечностью. Когда же он всё-таки повалился, подточенный многократно настаканными ядом с кровотечением, я немедленно глянул в лог, желая узнать, во сколько система оценит такую победу. В тысячу опыта ровно. Не так и плохо, хотя я предпочёл бы перебить одним махом двадцать морских несушек. Куда как быстрей вышло бы и безопасней.

      Обыскать труп тролля, как это вышло с останками древнего соляного голема, не получилось, разве что… я с некоторым сомнением уставился на влажно поблескивающий бугор в паху твари. Оно вообще женского полу или мужского? И может ли там, внутри, быть лут? Пока не попробуешь, не узнаешь, так что я примерился и аккуратно рассёк непонятную шишку надвое. Та с влажным чавканьем расползлась в стороны, обнажив сморщенное приспособление, по виду смахивающее на кольчатого червя. Ну и мерзость! Забрав